Aldo Alba, noches y días perdidos

Anécdotas de vinata

2011-03-18T16:04:00.001-07:00

¿Quién no tiene una? No se hagan, a menos que sean unos hombres y mujeres envueltos en santidad, todos hemos ido alguna vez, quizá acompañando amigos, o en las brumas del alcohol, no tiene que ser forzosamente en la madrugada, pero curiosamente a esas horas sin sentido suceden las cosas más curiosas, o raras, o lamentables también.
Yo he ido muchas veces, a muchas horas, pero de todas ellas recuerdo cuatro que nunca he olvidado y que son:

1. La primera vez nunca se olvida
Iba yo en Bachilleres, y aquella tarde mis cuates el Juanito, el Greñas y yo, decidimos que la “tarde estaba chelera” así que de inmediato empezamos nuestra primera coperacha con todos los de confianza, les caímos bien, y los amigos fueron generosos, así que en una hora ya habíamos juntado para tres caguis, es decir 9 pesos de aquellos.
Entré con respeto a la vinata, admirando la selección de artículos, y pomos que ahí se vendían, el chinche dependiente, poderoso desde su puesto y dándose cuenta de mi inocencia y temor, me estuvo cotorreando, ya ni me acuerdo qué me dijo, pero estaba muerto de la risa, aunque al final me vendió las chelas, 3 frías y sabrosas caguamas Corona, de aquellas de 900ml.
¡Que felicidad! Pero no duraría, sólo di unos pasos fuera de la vinata y la maldita bolsa se desfondó, aterrado, escuché dos explosiones y un fuerte aroma a cebada, además de las carcajadas de los transeúntes que sin duda se burlaban de mi carita de dolor al ver escurrir por la calle lo que tanto trabajo había costado. El Greñas y el Juanito, no sabían si morirse de risa o mentármela por haber cometido tan grande falta. Al final nos tuvimos que repartir entre tres la que sobrevivió, entre zapes de los cuadernos.
Nunca me volvió a pasar.

2. Pásenle carnales pásenle
En esos tiempos, muchos después de la primera anécdota, yo le hacía al teatro y al performancero, así que siempre andaba cargando utilería variada; que una sotana, que un liguero con medias, que una máscara de la Commedia del Arte, que una .45 de mentiras… Y dio el caso que con mi carnal el Mai Agustín, nos comisionaron para ir a recargar las bebidas de la fiesta. Así que fuimos felices de la vida a cumplir la encomienda en el vochito café del Mai. Era por allá, por los rumbos de la colonia Marte, y llegando a la vinata… una cola enorme de chamacos ebrios.
-¿Qué hacemos?, nos vamos a tardar una hora en salir- Me dijo el Mai.
-Tranquilo, tú sígueme la onda y verás- le contesté con un plan en la cabeza.
Así que nos bajamos con nuestras botellas y la lista de chupe y nos formamos unos minutos… Y entonces yo comencé a actuar como uno de esos ebrios patanes y peligrosos, “Qué me ven cooleros y qué quien sabe qué” y el Mai dando disculpas de que yo andaba empastillado, pero que no había peligro… Y qué voy sacando el cuete (la .45) de utilería, ja, ja, ja, y el Mai en su papel “¡No carnal, tranquilo, no, no son tus enemigos, no vayas a echar bala…” Y ¡milagro!, la cola se abrió en dos, mientras amables, todos solicitaban que nos atendieran primero, je, je, je. Tuvimos suerte, no hay duda, ¿qué tal que si entre todos nos echan bronca? Lo bueno es que tuvimos éxito y repetimos lo mismo en la fiesta con los gandallitas, estuvo cotorra la noche.

3. Conozca a sus capos
Esto no tiene mucho, acaso unos meses. Esa madrugada, mi Compa Torres, la Coma Anita y yo, ya habíamos acabado con la provisión de caguamas, así que decidimos ir a los vinos y licores de Alta Tensión, legendaria vinata que abre día y noche a pesar de las estúpidas leyes del ratero-delegado del Santillán. Eran como las 3 de la mañana, tomamos un taxi y pactamos un precio por ida y vuelta y nos fuimos, en realidad no está lejos de mi cuchitril.
Pero a una cuadra de llegar, el taxista frenó en seco y dijo:
-No me acerco más, ahí están los jefes.
¿Ay guey, pos qué jefes? Pensé. Pero en la plena buena onda gracias a la chela, el Compa y yo nos bajamos del taxi sin miedo, quizá se refería a una banda, o un gañán, pero ¡Qué nos duraban! Pero empezamos a ver una fila de camionetas de lujo, sin placas, y unos gueyis con radio junto a ellas.
Me imaginé de inmediato que nos enfrentaríamos a unos viejos panzones, malosos, con la Desert Eagle en la panza, ¡ahí estaban los capos del barrio!, pensé que nos harían pasar un mal rato. Pero ni modo de dar la vuelta, pos ya ni modo, le dije al Compa…
Contrario a todo lo imaginable, en la vinata había cuatro amables jóvenes, tomando refresco, que nos saludaron con familiaridad y hasta apuraron al dependiente para que nos atendiera ¡Increíble! Aunque la mirada de malditos no la podían esconder. Mi Compa y yo nunca dejamos ver el miedo, así que en cuanto nos dieron las chelas, salimos, dando las buenas noches por supuesto. Y llegamos exultantes a la casa a contarle aquel suceso a Anita.
Desde entonces ya no he salido de madrugada, prefiero aprovisionarme desde temprano.

4. Las noches del “No hay”
Cuando era adolescente, había a unos cuantos pasos de mi casa, una vinata atendida por un guey que era idéntico al “No hay”, quizá ustedes recuerden al personaje de Héctor Suárez, pienso que hasta se inspiró en él, con su overol, su gorrita y sus greñas. Ahí yo no compraba, porque vendían pura marranilla y pomos baratos. Aunque la razón de que lo incluya es que siempre amanecían botellas rotas y cachos de ladrillo y piedras en la banqueta. Y todos los fines de semana, además, un charco de sangre mezclado con alcohol barato.
Eso se repitió por meses, por un par de años, hasta que un día no sólo amaneció un charco, sino que la sangre hacía un río por la avenida y junto con las piedras y los vidrios, estaban los casquillos de alguna arma que había balaceado la cortina y a los de adentro.
Ahora es un negocio de sonido para autos.

Y esas son las anécdotas de vinata, y seguro ustedes tienen la suya.

No hay nombre para eso

2011-02-24T15:17:00.000-08:00

Yo pensaba que mañana, una fecha tan especial para mí, sería una especie de día “feliz”, pero no es así. Acabo de leer en el portal de Yahoo algo tan espantoso, tan inhumano, tan asqueroso, que me ha hecho caer el alma a los pies. Es cierto que cuando se pierde el control y ya no hay justicia, ni moral ni nada… sólo ansia de poder o el deseo de permanecer en él, y además se cuenta con armas, entonces los únicos que reinan son la violencia o la anarquía. Y el que tiene el monopolio de las armas goza un poder enfermizo que le permite ensañarse contra la población civil.
Así ha sido desde los babilonios… pero a mí me duele lo que me tocó conocer o saber, entre ellas las que nunca he olvidado son cuando los militares centroamericanos abrían los vientres de las embarazados con las bayonetas, o los niños obligados a prostituirse y usados para la pornografía infantil en todo el mundo, o las mutilaciones a machetazos de las guerras tribales en África, o las estúpidas mutilaciones rituales de genitales femeninos, o las mutilaciones y la desfiguración a mujeres en nombres de una “ley” tan absurda como el que la dicta y la ejecuta.
Todo ello habla de personalidades desviadas, de seres enfermos al límite, más de hienas rabiosas que humanos.
Cada una de esas atrocidades me han ensombrecido el corazón, pero esto último me aterroriza porque sucede en mi país, porque habla de cómo los cárteles de la droga son seres desalmados y que si el país cae en manos de ellos, más nos vale buscar el agujero más profundo y no salir ya de él: extorsiones de todos niveles, desde empresarios a la más humilde miscelánea, amenazas, secuestros… y lo que me provoca un nudo en la garganta de terror... Como siempre los civiles, los desarmados, los inocentes, son los que pagan...

“En Río Grande, un hombre que no pudo pagar un secuestro, fue obligado a mirar como un sicario descuartizaba a su hija de ocho años…”

2011-02-08T10:41:00.001-08:00

Ayer me curé...

Ni siquiera estaba el día esplendoroso y extraordinario
al contrario, las azoteas estaban más sucias que nunca
mi favela más barrio que nunca.

Pero yo era diferente, desde aquellas palabras "Ya no voy a venir" me había sentido mal añorando, pensando, recordando tus caderas...

Casi tres años de obscuridad y de espera.

¿Cuántos modelos se quedaron sin armar? ¿Cuántas figuras sin pintar? ¿Cuantas historias sin contar?

Ayer me curé de ti...

Uno de duendes

2011-01-19T15:46:00.000-08:00

A mi padre, Federico Alba, y su amorosa memoria

Hola ¡Feliz 2011! Hace tiempo que no andaba por acá, desde que me hice fanático de Tuiter, es muy bueno, pero allá no se pueden poner textos largos, como el que acá pondré para estrenar año.
Este relato lo escuché de niño, de labios de su protagonista, un amigo de Don Federiquito Alba que le decían “El marris”, quizá por cachetón y fornido, o porque hablaba muy fuerte. El amigo en cuestión tenía un camioncito y se dedicaba al transporte de plantas de ornato, sencillas o exóticas, entrar a la parte trasera de su camión era como entrar a la selva, además traía en la guantera una .45 para que lo librara de todo mal, fue la primera vez que toqué un arma.
Además presumía de conocer casi todo el país por carretera, lo que en aquellos años era una hazaña.
Así que una vez que mi papá le invitó un café en la casa nos contó la siguiente historia, que nunca olvidé, y que ahora transcribo para ustedes.
“Andaba yo por Oaxaca, por Veracruz, en esa zona inexplorada que se llama “Los Chimalapas” (en 1969 era como el Amazonas) y no me acuerdo a dónde quería llegar rápido, así que agarré un atajo, que según yo me ahorraría medio día, pero aquel camino con el tiempo se convirtió en una simple zanja llena de lodo por la que era difícil avanzar. Ya de tarde llegué a un pueblito y me dijeron que todavía me tardaría como 4 horas en atravesar la selva, pero que mejor no lo hiciera, porque allí vivían a quienes no les gustaban los extraños y sus camiones que sólo iban a robarse la selva y que ellos salían de noche y más me valía no conocerlos.
No me reí, por respeto a sus creencias, pero les dije que no se preocuparan, que a mí no me espantaba nada (y traía la .45 lista) Además ¿Qué podía ser? Ni modo que caníbales y si se trataba de jaguares, o víboras u otras cosas, pues bastaba con cerrar el camión y a ver cómo abrían los méndigos. Me invitaron a cenar, y me volvieron a rogar que no me fuera, que ya era de noche, que caería neblina y podía voltearme. Pero de nuevo les agradecí sus atenciones y me subí al camión.
¡Y qué noche! Al principio estaba llena de estrellas, pero al pasar el tiempo fue cayendo la niebla, al grado de que después de una hora consideré que no podía seguir adelante, sin peligro de sufrir algún accidente. Salí del camión y escuché la selva viva, como sólo los que la han escuchado saben a qué me refiero, oriné al lado del camión y me dispuse a dormir. No prendí las luces porque por aquel camino yo sabía que nadie se atrevería a esas horas. Sólo dejé una diminuta rendija para que no entraran alimañas, corté cartucho y me acomodé en el asiento para dormir…
Desperté en la madrugada, porque escuché ruidos, no eran gruñidos, ni golpes de algo pesado, sino como niños, que corrían por la lona y el techo de la cabina, ¿pero niños ahí y a esa hora? A lo mejor soñaba, y decidí no investigar, pero comenzaron a tocar las puertas y a decir algo que no entendía, mientras seguían las risas, cosa rara, la selva estaba terriblemente callada, ni los sapos se escuchaban, y me dio miedo, se me erizó el cabello y me quedé paralizado, escuchando aquel alboroto, pensando que tenía una pesadilla y viendo las estrellas a través del parabrisas y bañado en sudor por el miedo y el calor. Nunca quise asomarme a averiguar que hacía aquellos ruidos…
Hasta que ahí, subido en el parabrisas lo vi, un hombre diminuto, que se reía y algo me decía mientras me hacía señas con las manos de que me acercara, vestido así como pintan a los mayas… ¡No señor Federico, yo creo que hasta me ganó! Me aterroricé, no me acordé de la pistola ni de nada, ni gritar podía, cerré los ojos y me voltíe contra el asiento y me puse a rezar de que no se metieran al camión.
Con el tiempo las risas y el ruido se acabaron. Cuando salió el sol, junté valor para salir y vi las huellitas que habían quedado por todos lados. Me subí al camión y me regresé, no quería que me volviera a agarrar la noche ahí.
Y los señores del pueblo cuando me vieron todo desencajado, se rieron: “Ya ve, le dijimos que a los chaneques les gusta espantar a los que no son de acá, se lo dijimos. No se preocupe, no le hubieran hecho nada, a menos que usted los lastime, pero eso sí, que sustos pegan. Se me hace que no le hicieron porque vieron que usted no se robaba nada de la selva. Véngase a echar un trago pal susto”.
Y sí señor Federico, me tomé el trago y regresé a Veracruz y prometí que nunca volvería por esos lugares, de veras señor Federico, yo vi y escuché a los chaneques, no digo mentiras, y la verdad no quiero volver a verlos”.
Aquella narración me aterrorizó durante mi infancia. Siempre creí en él, al pasar los años elaboré la teoría de que los chaneques se regresaron a las cuevas, porque los blancos les destruyeron sus selvas y sus tesoros, los cocodrilos, los jaguares, las anacondas, y no podían contra las armas y la maldad del hombre. Alguna vez visité la selva con una ecóloga que… (eso es otra historia), y tenía la esperanza de escuchar aquellas voces, pero no vi ni escuché nada.
Nunca volví a ver al “Marris”.

Tengan miedo... mucho miedo

2010-05-28T11:41:00.000-07:00

Pronto:

Mis top list de todo; libros, pelis, música, mujeres, seres maravillosos, desgraciados que nunca olvidaré, paseos, comida, fiestas, en fin...

Quizá tú seas uno de estos personajes.

Ya era tiempo ¿O no?

Excursión a Los Dínamos

2010-05-26T10:03:00.000-07:00

No recuerdo bien, debe haber sucedido a fines de los 60 o principios de los 70. Entonces llegar a esa zona no era tan fácil.

Nos levántabamos como a las 8, mi mamá nos daba un vaso de leche, un pan y su bendición, y salíamos rumbo a Tacubaya, de ahí salía un camioncito que llegaba al zócalo de la Magdalena Contreras, que entonces lucía como un pueblo lejano e idílico, para entonces ya eran las 11 de la mañana. Ahí debía esperar uno el otro camión que salía a los Dínamos, que lo hacía cada media hora, y los domingos estaba lleno de gente, así que cuando salía, los paseantes, jóvenes casi todos, se lanzaban como estampida para alcanzar lugar, sin importarles los dos chamacos y su papá que también querían subirse. No sé cómo, pero siempre lográbamos subir, aunque jamás alcánzabamos asiento. Y luego venía el lento, bello y espectacular ascenso por aquellos enormes bosques y barrancas, siempre me horrorizó la idea de que al camión le fallaran los frenos y fuéramos a dar al fondo de aquellos insondables barrancos.

Cuando por fin llegábamos al primer Dínamo, entonces era hora de alcanzar la cima, y ni tardo ni perezoso, mi papá emprendía la subida a paso veloz, mientras yo y el Tomis, ibámos atrás de él sacando la lengua y pregúntandonos por qué caminaba tan rápido. Después de una hora, más o menos, llégabamos a cima y contemplabámos la ciudad desde la quietud de ese lugar, recuerdo el viento fresco, el olor a pino, la quietud, ¡el paraíso! De bajada ya era otra historia, porque entonces mi papá nos enseñaba las características de las plantas, del río, de los insectos, a beber agua pura de las rocas, a mirar el cielo, a cuidar el paso... sin duda que nos enseñó a amar la naturaleza, tal y como él lo hacía. Yo me sentía feliz imaginando que estaba en el terciario y que de pronto vería un caballito prehistórico, o un dyatrima, o un platibelodón, en aquel bosque precioso en el que rara vez veíamos o escúchabamos a alguien a lo lejos. Jamás nos perdimos, porque mi pápá era experto en eso de caminar por el bosque. Una vez vueltos al inicio, el olor de la leña y lso comales hacía agua la boca, cuando Don Federiquito llevaba lana nos compraba unas y un chesco y sí no, era tiempo de sacar las tortugas de queso de puerco con frijoles que había preparado mi mamá y admirar la pared rocosa, mientras mi papá platicaba con los chavales acerca del mejor método de escalada y de cómo él casi se muere en ese intento.

Llegábamos a nuestra casita de noche, todos sudados y enlodados, pero felices de aquellos momentos con la naturaleza, que yo creía serían eternos.

Volví dos décadas despúes, cuando iba a Bachilleres y aquello ya era un desastre; invasiones al bosque, pintas en las rocas del río, basura, basura, basura, gente, gente, gente.

Ya no he vuelto, me dicen que aquellos bosques primigenios son ahora colonias paupérrimas y el peligro de que a uno lo maten, violen o roben en esas veredas que yo conocí desiertas, es un peligro latente.

La ciudad y sus habitantes, monstruos que devoraron y dañaron su ciudad sin sentido, sin conciencia, hasta que un día reviente...

Pero aquellas excursiones, con su gelatina de leche con rompope, jamás las olvidaré.

Vida después de los 50

2010-05-25T12:22:00.000-07:00

Sí, hay vida más allá de los 50

Te ves en el espejo y te das cuenta que ya no está aquel muchachote de piel tersa y cuerpo de Apolo. Ahora ves un rostro que acusa el paso de los años, las arrugas adornan esa cara, en vez de melena hay una rala cabellera con tintes plateados y los marcados abdominales dieron paso a una amplia curvatura. Te aterrorizas porque ese señor eres tú mismo. Sientes que te sube el colesterol, que te baja la presión, que te duele el hígado, los pies y la espalda y temes que en cualquier momento te diagnosticarán lo peor; quieres echarte de cabeza al primer bote de basura, ahogar tu pena en alcohol o encontrar el método de suicidio menos doloroso.
Pero, ¿qué te sucede?
Cuando fuera de los círculos médicos se comenzó a hablar de andropausia, el género masculino imaginó que sufriría las mismas catástrofes que sus mujeres. En nuestra sociedad, que rinde culto a la juventud, pasar los 40 es perder la “inmortalidad” y la belleza. Después de esa peligrosa frontera llega la “crisis de la edad madura” tratamos a toda costa de parecer jóvenes, a veces con resultados patéticos, para que no nos consideren “acabados” en todos los terrenos. Pero todo forma parte de un proceso natural e irreversible, sólo que nadie nos preparó para ello. El organismo inicia el viaje para la tercera etapa de la vida. Hay cambios, sí, pero no significan decrepitud instantánea, hay que conocer en que consisten esos cambios, para vivirlos y sobre todo aceptarlos.

Te pueden decir “viejo andropaúsico” si:
• Te ataca un temor irracional de que “ya no funcionas” en el sexo y tratas de demostrar lo contrario al tener aventuras a granel (con chicas jóvenes, claro).
• Tu autoestima está por los suelos y sientes que fracasaste en la vida. La depresión afecta a tu familia y alcanza hasta las relaciones laborales y sentimentales.
• Para demostrar que no estás “viejo” te enredas en múltiples proyectos y trabajos, aunque a veces te falta el aliento. O lo contrario, decides “no estorbar” y te vuelves un eremita.
• Compites de manera patólogica con los jóvenes y gastas miles en tratamientos rejuvenecedores, cremas, inyecciones y hasta cirugía estética.

Bueno, al menos puedo decir que para mí no aplican ni el primero ni el último punto, ja, ja, ja, ja,, cof, cof, ayyy, ayyy mi espalda.

Discusión en foros electrónicos

2010-05-21T14:21:00.000-07:00

Me da gusto ver el nivel de la discusión en Internet, hombres y mujeres de todas las edades se unen por el gusto de proponer y discutir razones y entender las diferencias de opinión que existen a causas de razones religiosas, políticas, musicales, o simplemente personales. En estos foros se discute de todo, desde el aborto hasta la Evolución, ahora, como un ejemplo, no entraremos en esos temas, sino en uno más tranquilo y rosa ¿Qué les parece la equivocación sufrida por doña Thalis al interpetar una canción en un programa de televisa?

Thalia se equivoca al interpretar una canción.

Opina:

Maryluz: Bueno, yo pienso que Thalia es una gran artista y que se equivocó por nervios, eso le puede pasar a todos.

Chilemexicanomascabel: Eres una estúpida y descerebrada, sólo a una idiota como tú le puede gustar talia o cualquiera de esas mierdas, pudránse todos.

Michos: Dios está en todas partes y si él quisiera podría destruir al univerzo y a todos ustedes pecadores.

Debolus: Ja, ja, ja, infelices, dios no esiste ni la pendeja música que escuchan, para mi qye deberían drogarse e irse a la b"&))??¡...

Fukito: Perras infelices, no saben que es musika y por eso critican a lso estupiod, ya quisieran tener la juventud, la belleza y la voz de tahaliua.

Tomisyo: Pos yo quisera tener aunque sea su fortuna, ja, ha, ja.

Manuelin: Por eso nuestro pais esta como esta, por idiotas como ustedes, a ni me importa de lo que esten discutiendom vayánse a fregar a la más anciana de su casa...

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Migaman: Thalia, no hagas caso, tu eres hermosa y talentosa, que Dios te bendiga...

Y así por el estilo, tres bendiciones, tres mentadas ad infinitum, ja, ja, ja.

Un saludo

Tomi

Nota
Todos los personajes son ficticios, si existe un nick así es pura coincidencia.

Consejos de Aldo Tomi Alba para la juventud

2010-05-07T11:46:00.000-07:00

1. No te hagas el santurrón, quizá pueda funcionar si eres guapa y joven, pero después nadie te soportará.
2. No refrenes al gusanillo (o en algunos casos, boa) del vicio, déjalo que te devore total y placenteramente, si asumes que eres vicioso, vivirás sin remordimientos inútiles.
3. No formes parte de mafias y grupúsculos culturales que se adjudican como los salvadores de la patria, quizá lo sean, pero nunca te aceptarán como parte de ellos.
4. En cuestión de sexo; estudia, aprende, practícalo, gózalo al máximo en todas las oportunidades posibles, pero siempre cuida a tu pareja y a ti, ya no se necesitan niños para poblar el mundo, ni aumentar las estadísticas de SIDA y nuevas enfermedades venéreas.
5. No seas chismoso ni mitómano, ambas cosas son bajezas y puedes dañar a inocentes, sí lo eres ve a tratamiento y cúrate.
6. En la vida pasarás por momento de estúpida felicidad, gózalos, y no te preguntes cuán pequeños o largos serán, lo que sí es seguro es que no serán muchos.
7. ¿Qué quieres estudiar? ¿¡Letras, Humanidades, Filosofía, Pintura, Diseño Gráfico!? No sé para qué, pero te puedes dar el lujo, antes que desaparezcan.
8. De preferencia sé un rebelde, pero auténtico, no vale la pena ceñirse y obedecer todas las reglas, se siente bien hacer enojar a los cuadrados.
9. Si la naturaleza te premió con belleza, ¡Aprovéchala! Cuántas puertas se te abrirán ante los admiradores, que, boquiabiertos, aceptarán lo que tú digas.
10. No tengas miedo a la violencia física, a veces es necesaria, no les hagas caso a los que pregonan la hermandad y la convivencia, el humano es animal al fin.
11. No te conviertas en fanático, de ninguna clase, son meros borregos que manda un fanático más inteligente.
12. Acéptalo, hombres y mujeres son especies diferentes, jamás se entenderán, pero a pesar de eso pasarás muy buenos ratos… aunque estarás peleando y discutiendo todo el tiempo restante.
13. Antes de defender mariguanadas, paparruchas y tonterías, examínalas bajo la ciencia, y verás que todas se derrumban, desde “Nessie”, pasando por el “New Age” y los “hermanos extraterrestres”.
14. Sigue las modas mientras tengas cuerpo y edad, después sólo harás el ridículo.
15. No te pases de "bueno" siempre habrá personajes traicioneros que te usarán hasta que ya no les sirvas, exige lo justo, en esos casos no pienses en la amistad o el cariño, porque te tacharán de estúpido y tibio.
16. No te sientas mal si eres un perdedor, existen muchos casos en que logran sobreponerse al destino y convertirse en triunfadores; ahí está Travis Bickle, Rocky Balboa, La cenicienta… ¿Qué son personajes de ficción? Es cierto, entonces no tienes remedio.

Otro lobo, y buenas pelis

2010-03-23T11:57:00.000-07:00

Este fin de semana me dediqué a bajar pelis de la red. Todas ellas hace tiempo que las quería ver, pero no las encontraba.

La primera "Big Bad Wolf" es horrible, un churro sangriento con un hombre lobo parlante y libidinoso, quesque la nueva propuesta en pelis de licántropos, el típico churro de monstruos vs teens, (aunque tengan 35 años) ja, ja, ja,ja. Una basura que pasará a la historia por chafa.

Las otras dos son el binomio "Las banderas de nuestros padres e Iwo Jima" dos buenas obras del maestro Eastwood, con ese ritmo crepuscular y meláncolico del cine que hace hoy, dos filmes antibélicos y críticos, que me imagino que aquí no pegaron porque querían rambos y no esos pobres soldados traumados o aplastados por un enemigo superior e igual de fanático que ellos. Porque al final eso es la guerra, una estupidez en la que el hombre vuelve a la ley del más fuerte.

Mi vida entre los lobos

2010-03-16T12:29:00.000-07:00

Siempre me han fascinado, y aterrorizado, las pelis de hombres lobo, desde Santo contra los cerebros del mal, hasta la más reciente, con Benicio del Toro y el mairo Anthony Hopkins.
¿A qué se debe la fascinación-horror que me provocan? La teoría es que mi tierno y sano cerebro de niño hizo una asociación que después la ciencia explicaría, acerca de la dualidad del hombre; sí, porque nada hay más brutal que saber que el hombre es una bestia dormida, por fuera puede ser un ser impecable, bondadoso y sonriente, al que sólo le basta alguna droga, o alguna situación fuera de lo común, para convertirse en un animal, que me perdonen los animales, sanguinario, brutal malévolo.
Por algún tiempo, fe de adolescente, creí en la posibilidad de que sí existieran los hombres-bestia, de verdad, no locos. Y que por ahí rondaba un hombre-lobo, o un hombre-zorro, un hombre-hiena, un hombre-leopardo o por el estilo. Hoy me doy cuenta que no es así, sólo es una leyenda.
Aunque mis peores pesadillas han sido protagonizadas por hombres lobo y algunas de las cintas que me hicieron temer a la oscuridad fueron de licántropos, como “Aullido” o Aullido 2, los marsupiales”, mientras que los hombres lobo que salían con Chabelo, no espantaban, unos pobres hombres con un traje despeluchado.
A mi ex -pareja, la bella Lety Zarco, la llamaba “Lobito feroz”, por hermosa y, sí… feroz.
Todo esto surgió porque el domingo fui a ver “El hombre lobo”, que es una nueva versión, nada que ver con aquella tierna (así me parece hoy) versión con un atemorizado y sudoroso Lon Chaney Jr, nada que ver con las bestias peludas, góticas y gore de esta versión. Dicen los productores que es un homenaje a la antigua versión, lo que me parece muy bien, pues el hombre lobo ya se había abaratado mucho, recuerdo una ridiculez llamada “los hombres lobo de Wall Street” o “la marca de la bestia” con una loba muy fashion, ja, ja, ja. O la vomitiva del hombre lobo adolecente con Michael J. Fox, al que le faltaba un grado para convertirse en el estúpido Scooby Doo, ja, ja, ja.

En la nueva versión se le da otra vez el carácter de monstruo legendario y pesadillesco, no mamarrachadas cómicas. Ahora ya no me escondí debajo de la cama al llegar a mi casa, pero sí me dio gusto saber que los monstruos clásicos volverán, ahora con una renovada dosis de sangre, obscuridad y misterio.

Auuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu…

Hoy cumplo 50

2010-02-25T10:51:00.000-08:00

Sí, hoy es el día, me siento bien, quizá un poco desvelado porque ayer estuve vaciando caguis con Mi Compa Torres, José Alejandro Torres, para ser más exactos, un talentosisimo poeta, escritor, y crítico burlón y feroz de los farsantes del medio literario nacional, lo que le ha acarreado no pocos problemas con tales personajes, que no permiten que nadie los toque.
Nos conocimos hace años y de inmediato congeniamos y a pesar de algunos periodos en que no nos vimos por cuestiones de mi ex, que lo culpaba de un desagradable altercado que tuvimos, en que hasta empujones hubo, de ahí en adelante, hemos compartido chelas, letras y desilusiones y también alegrías.

No olvido por supuesto a Anita Rivera, su esposa y Mi Coma por excelencia, una simpática y también talentosa chica.

Va también un abrazo muy fuerte para todos los que han pasado hasta ahora por mi vida; en primera Doña Esperancita y Don Federico, puesto que sin ellos no estuviera aquí, a mi hermanito Federico (el Tomi original)
Y ahora a las bellas: a la inolvidable Magos, a la guapa rubia Marilyn, a Cati la morena del cuerpo espectacular, a Normis y su juventud maravillosa, a Gaby, que a pesar de lo fugaz de nuestra relación, fue inolvidable. A esa auténtica dama de ojos profundos y hermosos, la Bruja Lunar, al lobito y su caderas donde se eclipsaba el mundo. Y a Lulú, que cayó del cielo para renovar mi fe en la vida, a todos les debo algo por hacerme la vida mejor.

A mis carritos, a mi depto, a Gaby, a Karinita, bellas y jóvenes poetas, a esta ciudad que he visto decaer día con día...

A muchos que ya tendré ocasión de narrar

Y ahora, mejor lean el texto de Mi Compa y diviertanse, creo que ni mandado a hacer quedó para este día tan especial.

BAILANDO CON MI SOMBRA

O

DE CHOCHOS, CHELAS Y CARRITOS

BIOGRAFÍA CASI AUTORIZADA DE ALDO ALBA

Musical minimalista en tres actos

Prólogo

Hace algunos meses, mientras sobrevivía a una crisis espiritual y existencial muy intensa, tuve una entrevista desagradable con cierta sicoanalista. La mujer en cuestión quiso demostrarme sus capacidades freudianas mirándome fijamente a los ojos, sin parpadear, y sin demostrar un solo gesto ante mis revelaciones. Poco a poco, conforme mi confesión se volvió más íntima, la sicoanalista no pudo resistir más su actitud de “pirita dórica”, diría Lezama Lima, y comenzó a fruncir el seño y a demostrar con su mirada que estaba a punto de estallar. Adiviné, esto es un prejuicio que tengo desde niño, que la mujer de buena gana, por lo que me decía su mirada, me habría lanzado de su consultorio sin dar más explicaciones; pero con todo la mujer soportó, y yo aproveché eso para dar rienda suelta a mis obsesiones y perversiones más ocultas, que en realidad no son más que fantasías de un ser con demasiada imaginación.
Al final de mi monólogo la sicoanalista me cuestionó: “Noto que a usted le preocupa mucho ser congruente con lo que dice y hace”. Le contesté que no concebía otra forma de vida. Que para mí el dicho y el hecho van de la mano y que quien no ponga en práctica esto es un falso, un hipócrita o un ser que no conoce la libertad.
En definitiva esta opinión le desagradó a la mujer y esta vez no trató de fingirlo. Extendió la mano para pedirme lo que le correspondía por sus servicios y me lanzó a la calle sin importarle que yo tuviera en mente contarle algunos de mis traumas infantiles.
A pesar de las terapias con otras sicoanalistas -no entiendo por qué siempre tienen que ser mujeres- no he cambiado de opinión. Sigo viendo sólo dos colores: el blanco y el negro. Este daltonismo existencial me ha causado muchos problemas, pero también me ha enseñado que en estas épocas ser de UNA SOLA PIEZA, como decían los antiguos, representa casi ser un fenómeno de la naturaleza y a la vez un orgullo.
Para ser hombrecito no basta usar pantalones ni tener una actitud machista, hay que ser congruente con lo que se dice y se hace –que el público perdone mi intolerancia- y uno de esos hombres es Aldo Alba.
Mi compadre, como le llamo de cariño pues en la práctica no lo es, es un dechado de lealtad, de fraternidad y de honestidad; virtudes que en estas épocas son verdaderos defectos de carácter. Su exceso de lealtad le ha acarreado problemas, sobre todo con las mujeres abusivas, sobran por cierto, que se han inmiscuido en su vida, porque en realidad mi compadre es un anacoreta consumado, un San Antonio en su ermita. He llegado a la conclusión de que en otra vida fue uno de esos monjes budistas que jamás han visto a una mujer.
El mundo material, la avasalladora y cruel corriente del capitalismo, quiere extinguir a esta clase de seres. Pero Aldo sale bien librado de esta batalla dándole preferencia, ya que no lo puede evadir, al mundo en su forma menos dañina, me refiero a lo virtual. Mi compadre vive conectado, en sus oídos, con un ipod nano, su mirada casi siempre está puesta en la pantalla de una laptop o de una computadora. Esa es su forma de aislarse y al mismo tiempo de mantenerse al tanto y en contacto con el odioso mundo.
Mi compadre es lacónico por elección y por genética. Tiene la virtud de mantener la boca cerrada y de no meterse en problemas, como otros, me incluyo, por las tonterías o disparates que por accidente pueda pronunciar.
Hace poco, con la caída estrepitosa de este país cuya situación cada vez se acerca más a la de Haití, mi compadre, como muchos mexicanos, cayó en desgracia económica. Cabe aclarar que Aldo Alba tiene un renombre bien justificado en el mundo de la Ciencia Ficción. Recuerdo una de sus presentaciones, un lleno pletórico en la Casa del Poeta, una presentación a la cual asistió la crema y nata de la literatura en México. Recuerdo a muchos lisonjeros que no dejaban de alabar a Alba, a mujeres que se formaban para tener un recuerdo del escritor, y a otras que por lo menos se querían llevar un beso como premio de consolación por no tener a ese creador con ellas en la cama.
Con la desgracia, con las deudas, vino el olvido. Aquellos lisonjeros jamás preguntaron por la condición de Alba. Las mujeres se olvidaron de él, lo desdeñaron, los lectores se olvidaron de uno de los mejores escritores de Ciencia Ficción. ¿Dónde habían quedado esos falsos amigos y admiradores?
Así pues, al plantearme la creación de una biografía de Aldo Alba, pensé en ser coherente. Al principio concebí una novela narrada en primera persona. Quería hacer un ejercicio semejante al Mascarón de Prosa de nuestro poeta Francisco Hernández. Quería disfrazarme de Aldo Alba y escribir lo que sentía; pero eso me pareció imposible, al menos para mí.
Aldo Alba es un melómano consumado, no puede vivir sin música. Sin duda en él, mejor que en nadie, se aplica esa sentencia de Nietzsche: “Sin música la vida sería un error”. Es además un “teatrero”, así les decimos los de Letras Hispánicas a los de Literatura Dramática, consumado, magistral y poderoso. Por ello preferí escribir una obra musical, dividida en actos. Dios y los teatreros perdonen mi osadía.
La siguiente es una pieza teatral que resume simbólicamente la vida de Aldo Alba, un hombre cuyos dichos y hechos son los más congruentes de este planeta.

José Alejandro Torres
Enero de 2010
México, D. F.

Acto I

Primera escena

Estancia rectangular de 2 x 3 metros. Hay una puerta metálica en una de las paredes que tiene una pequeña ventana por la cual entran algunos rayos de sol. Hay una mesa de plástico, transparente, con plataforma de cristal. En las paredes, hay una serie de repisas donde se apilan toda clase de juguetes. Frente a la mesa, sentado en una silla de madera, se encuentra Aldo, manipulando el mouse de una laptop que tiene frente a sí. Al lado de ésta, hay una caguama Corona, casi vacía. En el fondo de la estancia, frente a Aldo, hay un piano destartalado, sin teclas, con rayones y del cual proviene la siguiente canción:

The piano has been drinking
My necktie's asleep
The combo went back to New York, and left me all alone
The jukebox has to take a leak
Have you noticed that the carpet needs a haircut?
And the spotlight looks just like a prison break
And the telephone's out of cigarettes
As usual the balcony's on the make
And the piano has been drinking, heavily
The piano has been drinking
And he's on the hard stuff tonight

The piano has been drinking
And you can't find your waitress
Even with the Geiger counter
And I guarantee you that she will hate you
From the bottom of her glass
And all of your friends remind you
That you just can't get served without her
The piano has been drinking

Aldo Alba mueve sus dedos al son de la música, pero en realidad pulsa las teclas de su laptop. Cabecea de vez en cuando debido a su estado de ebriedad.

The piano has been drinking
And the lightman's blind in one eye
And he can't see out of the other
And the piano-tuner's got a hearing aid
And he showed up with his mother
And the piano has been drinking
Without fear of contradiction I say
The piano has been drinking

Our Father who art in ?
Hallowed by thy glass
Thy kindom come, thy will be done
On Earth as it is in the lounges
Give us this day our daily splash
Forgive us our hangovers
As we forgive all those who continue to hangover against us
And lead us not into temptation
But deliver from evil and someone you must all ride home

The piano has been drinking
The piano has been drinking
The piano has been drinking
The piano has been drinking
The piano has been drinking

Este verso se repite una y otra vez mientras Aldo cabecea con más intensidad y poco a poco se olvida de la pantalla de la laptop para concentrarse en el ritmo del verso. De tal forma, mueve sus manos creyendo, ahora sí, que toca el piano.

The piano has been drinking
The piano has been drinking
The piano has been drinking
The piano has been drinking
The piano has been drinking
(se repite durante dos minutos)

Aldo Alba queda en estado vegetativo. Se cierra el telón.

Segunda escena

Ha desaparecido el piano. De nuevo Aldo Alba manipula el mouse de su laptop. En el fondo del teatro se proyecta lo que Aldo mira.
En la proyección aparece Charles Bukowski, durante una entrevista. A su lado tiene a una mujer. De pronto Bukowski comienza a molestarse por los comentarios de ella. La mujer lo cuestiona una y otra vez, parece sacarlo de sus casillas a propósito. De pronto el viejo Bukowski se recuesta para patear a la mujer. En ese momento Aldo imita los movimientos que ha visto, pero sentado. Patalea una y otra vez y la escena en la pantalla se repite, como disco rayado. Al mismo tiempo se repite el audio con los gritos de Bukowski y las expresiones de sorpresa del camarógrafo que dice una y otra vez: “¡Uh, Oh!”
Ahora lo que se proyecta en la pantalla es el cuerpo de una mujer desnuda. Aldo patalea con más fuerza y desesperación, mientras aún de fondo se escuchan los gritos del anterior video y el” ¡Uh, Oh!”, del camarógrafo.
Poco a poco ese sonido va a desapareciendo así como la imagen que se va mezclando con la escena de la película Naranja Mecánica en la que Alex y sus compañeros entran a la casa del escritor. Alex hace una caravana y comienza a cantar Singing in the rain, mientras patea al escritor y golpea con su bastón a la esposa de aquél y a sus amigos. Aldo imita, aún sentado, los movimientos y patadas de Alex mientras tararea la misma canción. Con el “dubi dubi du”, “dubi dubi du” de Alex, la escena se va mezclando con el piano introductorio de la canción Azul, de Agustín Lara, interpretada por Toña la Negra.
Corre toda la canción Azul. Aldo llora, grita y gime aún sentado.

Fin del primer acto

Cuando me di cuenta que tenía 50

2010-02-24T12:26:00.000-08:00

Ni siquiera me había dado cuenta, puesto que estaba afectado por el síndrome de Peter Pan, hoy estoy curado, del síndrome, no de los 50. Me imaginaba que estaba en 1995, con Cati y su maravilloso cuerpo, en aquellas épocas en que salía a correr al canal de Chalco antes de que fuera criminalmente asesinado por unidades habitacionales sin ton ni son… o más atrás, a 1985, cuando era joven y guapo; tanto que una chica muy bella se enamoró se mí. Y la perdí, a ella y a muchas más.
Y ya el tiempo me alcanzó y a mi manera fui lo que quise: nunca trabajé en un banco, no tengo coche, ni casa, ni esposa, ni hijos. Aguanté dos jefas algún tiempo, pero no mucho y le debo miles de pesos a los bancos, y no les he pagado.
También he recorrido todo el camino del mundo editorial, de mozo a editor, pero en sentido inverso, ja, ja, ja.
Hoy amanecí y me di cuenta que mañana cumpliré 50 años. Soy un viejo que dejó atrás la juventud para desbarrancarse al tobogán de la vejez y las malditas enfermedades. Mientras no dejaré de brindar por ellas con Cerveza y Coca Cola y espero que no me alcancen muy rápido
Un vejete al que entra la prisa por escribir, aunque nadie corrija mis textos.
A veces, me ataca el deseo de hacer lo que no hice en 25 años, de poder seguir amando a alguien mientras pueda. Con la amargura por no haberme disuelto en alguna bebida, o derretido en la banqueta en un día soleado de esos que a veces tanto he odiado en mi vida, dejando una mancha de grasa de cerdo, sangre y semen; como cuando desfilaron las meseras de Hooters en patines, con sus largas piernas y sus fabulosos pechos.
Nunca calenté un biberón a las 3 de la mañana.
Soñé con mundos de triunfos, violencia y lujuria, para luego despertar a mi mundo de deseos insatisfechos y lujos incumplidos.
Mañana cumplo 50…

Reporte anual

2010-01-21T12:00:00.000-08:00

Ya se cumplió un año de que se fue Lety.
Todo fue precipitado, inesperado, horripilante, puesto que se fue de un día para otro, por cuestiones ajenas a nosotros, ella decidió que su lugar estaba cuidando a su mamá, que perdiendo el tiempo conmigo.

Al principio pensé que me caería bien un poco de soledad, aunque no para la paparrucha esa de "encontrarme a mí mismo" puesto que nunca he sabido en dónde estoy.Pero sí para invitar amigos, beber, fumar,desvelarme, llegar a la hora que quisiera, ver y escuchar lo que se me diera la gana, no limpiar... Todo aquello que desespera a las parejas.

Así fue, los primeros cuatro meses me la pasé con mis Compas, bebiendo chela los fines de semana, hasta la madrugada, riendo a carcajadas, escuchando a Don Cheto, pensando en cómo sería mi próxima novia, hasta llegué a creerlo.

Pero los meses pasaron y todo se fue cubriendo de la neblina de la soledad. Ya me regañó el casero por hacer escándalo, no fumo. Y estoy sentado aquí, viendo como la sombra negrísima del olvido vuela en círculos y la chela se amarga con el recuerdo de aquellas mañanas, tardes y noches en que la lobita alegraba esta casa. Y no se diga las noches delirantes en que recuerdo cuando hacíamos el amor y su bello cuerpo me hacía sentir que nada me faltaba.

Los Compas están en otra etapa de su vida y ya no vienen.

Es cierto que pensé emular a San Antonio y su vida de privación y ascetismo, pero no tan rápido.

¿Oh, Dios, qué me pasa?

2010-01-05T13:13:00.000-08:00

Según pasan los años me parecen cada vez más detestables las multitudes. El pasado fin de semana visite dos tianguis, el de la San Rafael y uno cercano a mi casa y el resultado fue igual. Desesperación, asco, preguntas sin respuesta. Gente, gente, gente, por todos lados, apestosos, perfumados, snobs, en cierto momento me sentí como esos protagonistas de película que de pronto enloquecen y caen de rodillas en medio de la multitud, mientras gritan, lloran y moquean y nadie les hace caso, además.

Pienso que la Tierra estaba bien sin los humanos, debe haber sido una delicia haber visto el planeta en el Jurásico tardío o en la edad del hielo, sin nosotros.

Ya fui a un Table Dance

2009-11-24T13:09:00.000-08:00

¿Cómo fue? Pues resulta que se presentó la novela de ciencia ficción “El Manuscrito Florentino” escrita a cuatro manos entre mi talentosa amiga y colega, la maestra Blanca Mart y yo. Ni la busquen, se editó en el sello de Blanca, “Ediciones El Taller” y fue más un hecho de orgullo y constancia, que comercial, se imprimieron 200, que pronto fueron a parar a las manos de amigos y especialistas.
Al finalizar el cóctel, algunos de los invitados, contagiados por la presentación, el entusiasmo de Blanca y la admiración a nuestra novela, me invitaron a La Castellana, una cantina muy elegante, en la que degustamos cerveza, buenos tragos y sabrosos manjares. Mientras las horas corrían, los familiares, y los amigos que tenía que levantarse muy temprano para ir a trabajar se fueron retirando. Y yo me quedé con mis recientes fans, así que las negras modelo, el vodka y el ron hicieron su tarea. En alguna parte de aquella conversación se comentó que yo nunca había ido a un Table Dance, así que uno de aquellos jóvenes, se decidió: “Vamos yo te invito un baile”. Me dio miedo, pero no podía decir que no. Y en plena madrugada nos lanzamos. Dos lugares, uno sórdido y otro “VIP”, pero que en su esencia son lo mismo, simples prostíbulos; table dance es la manera contemporánea de decir lo que antes era congal, cabaret, casa de mala nota… putero.
Pensaba que sería como en peli gringa; las chicas bailando, intocables, y hombres solos tomando en la obscuridad. Para nada, nomás entrando y las chicas lanzándose como jauría: “Vente papi, ¿no te gusto? ¿No me invitas una copa? Vaya que estaba pasado de época, yo imaginaba cincuentonas de cuerpos flácidos, con maquillajes grotescos, con ojos inyectados de mota y alcohol, y me encontré chicas muy jóvenes, y muy bellas, verdaderos sueños, vestidas de colegialas, de diablas, con minivestidos, topless o en bra y panty, mirándote con deseo, nomás de acordarme trago gordo, luchando por sentarse en tus piernas y agarrarte a besos, mientras te ponen las manos en sus piernas, en su pecho, prometiéndote los más supremos placeres que el sexo puede ofrecer.
Claro que todo mediante una cuota que va de los 300 a los 4,000 pesos, según chica, lugar y placer escogido.
Para entonces mi mecenas se había convertido en un ebrio lujurioso, que acariciaba a cuatro chicas a todo lo que le daban las manos y había olvidado aquella promesa en beneficio de su placer personal.
Así que ahí me tienen, soportando el suplicio del asedio de rubias y morenas, chiquitas y grandotas, que en cuanto sabían de mi condición de mirón, cambiaban de reinas de lujuria a trabajadoras cansadas que sólo querían un trago de agua y un cigarro, puesto que “no había clientes pa´trabajar” como dice Pedro Navaja. Y así pasé la noche, conversando con algunas de ellas, tomando algunas cervezas, no tenía para más, y maravillándome y aterrorizándome de aquel mundo. Salí con los primeros rayos de sol, cuando ya había micros para ir al metro, desvelado, medio crudo, desempleado y con una sensación amarga.
Fue buena experiencia, pero no pienso volver: porque se necesita mucho dinero para pasársela bien, porque me da miedo que me peguen algo, quizá no SIDA, pero hay cientos de enfermedades más y ¡sabe Dios con qué clase de enfermos se acuesten las chicas! Y por mi romántica idea de que el amor y el sexo van juntos y no me entra aquello de “Si quieres, esto, aquello y aquellito, la tarifa es de 500 por hora, más tragos y hotel”.
También porque me entristeció ver mujeres tan bellas, tan guapas, tan jóvenes, de cuerpos tan extraordinarios, dedicadas en cuerpo y alma a la prostitución.
Me enfureció la doble moral, la hipocresía máxima de la sociedad, que por una lado tiene una televisión con mujeres rosas e irreales, con un pop con estrellas pendejísimas, y por otro fomenta y protege congales y lenones que ganan cientos de millones a costa de la vida, el cuerpo y la sangre de las chicas que ahí se ganan la vida.
No juzgo a parroquianos ni a las sexoservidoras, puesto que todos llevan en el corazón el secreto de porque les gusta estar ahí, ni soy gobierno para por un lado hablar de derechos para las mujeres y por otro besarles las patas a los jerarcas católicos y dictar leyes medievales contra el aborto.
Así es la vida, mientras unos sueñan en juntar sus pesos para irse a gozar de las luces, del perfume, de los cuerpos de las chicas. Yo quisiera juntar para comprarme los carritos y los aviones que hace muuucho tiempo no compro, porque las mujeres hace tiempo que decidieron ya no entrar a mi vida, pero eso es otro tema.

2009-11-10T10:57:00.000-08:00

Ahh de la soledad
Ahh de la tristeza

Está bien, sé que no debí abandonar este foro por tanto tiempo, pero yo, a diferencia de otros autores, no puedo escribir cuando la preocupación y la tristeza me agobian ¡y vaya que se ensañaron conmigo ambas! Entre dejar de pagar la renta y dejar el depto, la manera de guardar todos mis modelos y muñecos, entre la alternativa de regresar a a casa de mis papás o irme a vivir con los compas, entre que no encuentro ninguna mujer...
Entre tanta confusión, la musa huyó a mentes que pudieran ocuparse de la literatura y no de sólo sobrevivir.

Hoy, al menos llegué a un arreglo con el casero, sirvieron los 6 años de pagar siempre puntual, y puedo abonarle cada vez que tenga. Por lo demás sigo el camino de esté país; es decir, la incertidumbre...

Como San Antonio

2009-07-22T15:23:00.000-07:00

Si no han leido "La tentación de San Antonio" de Flaubert, se han perdido se una las obras más geniales de la literatura mundial. El texto, que a la primer lectura pudiera parecer un alucine, es, una vez pasado por el tamiz de la experiencia y el saber, ¡una maravilla! Flaubert se tardó como 30 años en escribirla.

El caso que siento como San Antonio, sólo y pobre. Ahora hasta esos sueños en los que se mezclan la concupsicencia y el mundo onírico me asaltan, sueño con mujeres, con muchas, con sus cuerpos, aunque nunca puedo tener relaciones con ellas, ni en sueños.

No cabe duda que la crisis nos puede llevar hasta estos estados alterados. Como no me alcanza ni pa la caguama, me conformo con los arrebatos del hambriento místico, que en sus alucines, yo sí, puedo advertir la santidad y el vacío. Ahora comprendo a Orígenes a Agustín, a Benito, a Valentín, a Dulcino, a los valdenses, a los cátaros. a los adamitas.
Agnus Dei qui tollis peccata Mundi, Miserere Nobis.

Para leer el siguiente texto

2009-07-17T15:14:00.000-07:00

Antes de leer el siguiente texto deben conseguir la rola "Innocence" del disco Personal Mountains, con Keith Jarret y Jan Garbarek. Después, con la debida entonación, leerla con pasión y una pizca de desilusión, a quien ustedes escojan.

El poema se titula:

“Te juro que tú me gustas muchísimo más”

(Dedicado a Anita y Torres, Lucero Fernández y Gaby Boo)

Lo malo es que no puedo probarlo,
no me creerías aunque me sacara la carne,
aunque jurara por Dios,
aunque renunciara a Satanás.
¿Si te dijera que deseo perderme en tus ojos,
en tus pechos?
¿Me creerías?
Pensarías que es mi último recurso,
mi última tabla.
No tendrías ganas de naufragar conmigo.
Con una sonrisa me dirías: “No”.
Después voltearíamos a diferentes direcciones...
Tú esperando algo mejor,
yo sólo esperando...

Epígrafe equivocado

2009-07-16T13:09:00.000-07:00

“A una lobita feroz”,

por favor no piensen mal de mí,
me arrepiento públicamente
fue un error de dedo
un error de vida
esa dedicatoria pertenece a otro hombre
a otra dimensión
no sé por qué está ahí.
no sé a qué se refiere.
olvídenla, no la miren, ignórenla.
Olvídenme.

Recuerda cuerpo

2009-07-13T10:08:00.000-07:00

Cuerpo, recuerda no solamente cuánto fuiste amado,
no sólo los lechos en que te acostaste,
sino también aquellos deseos que por ti
brillaban en los ojos manifiestamente,
y temblaban en la voz -y algún
obstáculo casual los hizo vanos.
Ahora que todo ya está en el pasado,
parece casi como si a los deseos
aquellos te hubieses entregado -cómo brillaban,
recuerda, en los ojos que te miraban;
cómo temblaban en la voz, por ti, recuerda, cuerpo.

Cavafis

Porque amo mi laptop

2009-07-09T12:34:00.000-07:00

Mi estimado Compa Torres alguna vez me reprochó el inocultable amor que le tengo a mi laptop, pues cierta ocasión; teniendo a 25 centímetros a una chica de generosas medidas, yo preferí a la máquina y presté sólo la atención mínima a la nena, que pudiera haber sido la mujer de mi alma.
Sin embargo, una vez terminada la reunión, cuando ya se había marchado la hermosa, y voluptuosa morena, y en puntos troles pude responderle a mi Compa:

Yo.- (visiblemente borracho) Mi Compa, ¿tú… tú, crees que la reina en cuestión me podría acompañar 24 horas seguidas de cchchheela… como shií lo ha hecho mi Toshiba Satellite? Sin duda que no, ella… ella, como muchas otras, sólo ve a un méndigo viejo borracho y decide no volver. Mientras que mi reluciente máquina estará aquí hoy, mañana, pasado, la próxima semana y así hasta que la obsolencia tecnológica nos separe. Ella guarda mis escritos, mi música y mis secretos.
(Y me imagino que una mujer también, pero por el momento no aparece).
Así que cada noche la admiro, la pulo, le doy un besito y le agradezco. Porque ¿Qué haría sin ella? Ni música, ni juegos, ni Word”.
Mi Compa quedó en silencio, y después de unos momentos contestó:

“Desde ese punto de vista tiene usté razón, salú Compa”.

Y seguimos cotorriando y brindando, pero los temas tocados no pertenecen a este espacio, pero están guardados en mi laptop.

¿Fiesta cívica?

2009-07-03T09:55:00.001-07:00

"Ejerce tu derecho" "¿Quién dice que las cosas no puden cambiar" "Vota para que puedas exigir" "Con tu voto México crece y tú también" "Con tu voto la democracia está viva"

¡¡PAPARRUCHAS!!

¿De veras crees que con depositar tu papeleta en una urna ya vives en una democracia?
¿De veras crees que con votar se va a curar este país enfermo?
La democracia más cara del mundo, que no es democracia. Votar es un parte de lo que idealmente es la democracia. ¿Conoces a todos esos tipos y tipas que ofrecen desde matar a los secuestradores hasta computadoras y vales madre?
¡No les importamos en lo más minímo! Ellos vivirán con beneficios y prestaciones que tú jamás tendrás. Sabías que un diputado puede pedir prestado 300,000 pesos y pagar sólo 2,000 mensuales, sin intereses. Trata con un banco y verás en que líos te metes.

"Exigir" puedes "exigir" al gobierno una era geológica y jamás volverá la cabeza para saber de qué se trata.

En resumen, votar es inútil, pues al final la cúpula política decidirá quién se queda y quién no.

¿Y tu voto? Pura farsa.

Este 5 de julio puedes hacer cualquier cosa, menos votar.

La última Pin-up

2009-06-29T12:46:00.000-07:00

Se nos fue Farrah Fawcett y con ella la última de la estirpe de otras bellas como Marilyn Monroe, Betty Grable, Lana Turner y María Sorté (antes de que Ernesto Alonso la volviera virgen e impoluta).
La Pin-up es la mujer que podía volverse estandarte de una generación, con un algo, además del cuerpazo, sin necesidad de publicidad ni enseñar más allá de lo que la liga de la virtud exige.
Recuerdo que yo tenía el famoso póster de Farrah en mi cuarto y junto con mi hermano y mi primo pasábamos lista a todas sus virtudes. Yo en aquel entonces no había conocido mujer, sólo las había visto en revistas y películas; tampoco había desarrollado el gusto por esas mujeres de curvas definitivas y maravillosas, como Caty o Gabriela R, o Gaby. Y entonces Farrah me parecía maravillosa, con su sonrisa perfecta y su melena rubia y su cuerpo ceñido por aquel traje de baño rojo. El sexo me era desconocido, así que quizá sólo pensaba en invitarle un chesco y una gordita de chicharrón.
De la manera que fuera,pero aquella guerita nos había conquistado.
Y hoy ya no está. Se fué, mientras otros degenerados-delincuentes-malditos-rateros-sin corazón, reptan por esta tierra con un salud de hierro dañando, destruyendo. Mientras que aquella rubia angelical fue destruída por el cáncer
Después de Farrah, ya no habrá Pin-ups, sólo playmates de a mes.

Anoche la soledad vino a a vivir a mi casa

2009-06-25T13:51:00.000-07:00

No la pude echar; amenazas, llanto o indiferencia, nada sirvió.
Yo trataba, por todos los medios, de que se largara a otro lado, de adularla diciéndole que merecía ir con personajes más famosos, de recordarle citas más urgentes, mansiones llenas de lujos.
Mientras, sin hacerme caso, ella recorría la casa detenidamente, no porque estuviera inspeccionando, sino porque ya se sentía a gusto en este lugar y buscaba el lugar para instalarse definitivamente.
Desde entonces está ahí, ensombreciendo todo, mientras en sus ojos negros, muertos, se reflejan las borracheras, las crudas y los sollozos.
Ella recibe mis maldiciones con una sonrisa rota, mientras devora con alegría otro trozo de mi corazón.

Que no entre a tu casa, no hay servicio de fumigación contra ella.

Los Blogs

2009-06-23T12:27:00.000-07:00

Christy Canyon

Me doy cuenta que algunos blogs son demasiado largos para leer y no todos somos BEF, ni Mauricio Schwarz, ni Liz Sobarzo, para interesar a los cyberlectores.
Muchos de nosotros nos emocionamos y todo aquello que nadie quiso oir o publicar lo volcamos aquí con la secreta esperanza de que ahora sí, el mundo se dará cuenta de nuestra prosa elegante, buen humor y verdades universales...
Pero no es así, el lector a la quinta línea ya perdió el interés y nosotros apenas estamos inciando el prologo del tema a tratar.

Esto lo digo porque hace unos días, un blogero hizo una entrada sobre el cine porno gringo a partir de los 70, y a pesar de lo atractivo del tema, no pude resistir las experiencias personales, que se mezclaban con la historia muchas veces y la erudición desmedida del autor acerca del tema, lo que me dio mucha envidia...
Así que apenas iba en John Holmes y las primeras pelis de Ron Jeremy y la belleza extrema de Christy Canyon, cuando cerré la página, para siempre.
Y eso que el autor decía que esa era la primera de tres partes, lo que sin duda estructurará una enciclopedia del tema, pero que no leeré.

Spot

2009-06-05T09:21:00.000-07:00

"Aldo es dueño de su propio negocio de modelos a escala, y le va muy bien a pesar del momento económico, además ya es maestro en Letras. Se casó con Gabriela y ambos son muy felices y tienen una fama como escritores bien cimentada. Ahi lo ves disfrutando de su casa en el bosque".

No hagas ruido, Aldo está soñando.

Nunca me he acostado con una prostituta...

2009-06-01T10:50:00.000-07:00

(Fotografía de la página Área Vip México).

Ni he ido a un Table, ni a una casa de citas. Así es, tal vez suena increíble. Y no es que me dé baños de pureza, ni mucho menos tenga un trauma con ellas como Jack El Destripador. Simplemente nunca se dio el momento, ni el lugar ni el espacio. Hace tiempo me entró la curiosidad y comencé a indagar entre conocidos que me refirieron lo mismo historias de terror, que de placer absoluto... Y se me quitaron las ganas.
Además, digan que soy anticuado, cursi, romántico; pero el sexo acompañado con la frase "No es desconfianza, pero págame por adelantado" me parece deleznable.
Para que dos cuerpos se confundan y haya gemidos, fluidos, y todo lo que haya menester, debe existir, al menos, un mínimo lazo sentimental. Porque si no es así, todo es un mero intercambio comercial... un trabajo pues, que le quita todo el misterio y la belleza al sexo.
Ahora, no condeno a quienes la ejercen y a quienes requieren sus servicios. Aunque en un mundo ideal esas historias de niñas prostitutas y mujeres que lo hacen por hambre no deberían existir.
Ni siquiera ahora, en estos momentos en que añoro tanto un cuerpo femenino me atrevería a contratar una. No me gustaría oir; "tanto por esto, tanto por esotro".

...Además, sólo me alcanzaría para una de las que cobran un pollo rostizado y unos chescos por el servicio.

Werewolves

2009-05-28T13:29:00.000-07:00

Me gustan las películas de hombres lobo, aunque no las veo de noche porque me dan pesadillas. Además de que la pesadilla más aterradora que he tenido es de hombres lobo, desperté con el pelo erizado de terror y dando gracias a Dios porque ya había salido el sol, Ufffff. Sí, desde niño me han horrorizado-fascinado las pelis en las que salen licántropos. Desde la legendaria El homble lobo con Lon Chaney Jr, hasta Van Helsing, con su hombre lobo que antes de salir a cuadro le dieron shampoo y acondicionador para que su pelaje reluciera como perro de exhibición, ja, ja, ja.
En medio de esas me he chutado que yo recuerde: El hombre lobo contra Frankenstein, Aullido 1, que me hizo temer a la obscuridad varios meses, Aullido 2, 3, 4, 5, 6. La maldición del hombre lobo. Santo contra las lobas, Un hombre lobo americano en Londres. Santo contra los cerebros del. Churros como Chabelo y Pepito contra los Monstruos, Viruta y Capulina contra los monstruos Un hombre lobo americano en París. La lista sigue con Blood Mon, Dog soldiers, muy buena.
Y me gustaría ver las pelis de un español muy chispa que se disfrazaba con peluche, que se hacía llamar Paul Naschy. Además de Un hombre lobo mexicano en Texas y Big Bad wolf.
He sido testigo desde la transformación por disolvencia de cámara hasta la escalofriante transformación de Aullido o Hombre lobo en Londres.
Espero que el mito no termine y que el remake de Benicio del Toro sea bueno.

Auuuuuuuuuuu

Por qué no les gusto a las mujeres

2009-05-27T14:49:00.000-07:00

A las inteligentes les parezco tonto
A las tontas, pretencioso
A las bonitas, feo
A las feas, extraño
A las jóvenes, viejo
A las maduras, aburrido
A las extremas, light
A las ligth, mugroso
A las ricas, miserable
A las pobres, pobre diablo
A las de iniciativa, apoltronado
A las apoltronadas, desesperante
A las lesbianas, masculino
A las heterosexuales, poco hombre
A las diabólicas, cobarde
A las católicas, satánico
A las abstemias, borrachote
A las borrachas, sórdido
A las comunistas, cerdo capitalista
A las capitalistas, lumpen
A las conservadoras, punk
A las punk, de risa
Las casadas, dan gracias de no haber llegado al altar conmigo
Y las solteras ya me quitaron de su lista.

La Llorona

2009-05-26T14:54:00.000-07:00

La Llorona camina, como hace siglos, por las calles de la ciudad, ya no emite su lastimero gemido, porque ya no quiere recibir los insultos, los objetos y hasta los balazos de los vecinos agotados a los que no les interesan los hijos de nadie, sólo unas horas de descanso antes de la rutina asesina.
La Llorona aparece en medio del Eje Central y un automovilista le manda una mentada de madre, por el accidente que estuvo a punto de causar.
La Llorona camina con lágrimas en los ojos, y la gente la confunde con una teporocha, una drogadicta o una prostituta golpeada por un padrote que no cree en el cielo, sólo en el infierno de la vida.
La Llorona es muy bella, con su vestido blanco manchado. No falta el ebrio que le ha preguntado "¿Te acompaño güerita?".
La Llorona busca a sus hijos, y los ve viviendo en las coladeras, con el cerebro quemado por el activo, y entonces ahoga un grito, quizá el más desgarrador, el que nadie escuchará.
La Llorona a veces sueña que su pueblo resurje con los brillos de Mixcoatl, que ahora sólo es un barrio de aquella ciudad que la odia.
La Llorona espera y se duerme en la calle, porque ya no tiene a donde ir.

No se sacian

2009-05-26T11:58:00.000-07:00

Los hombres no se sacian con nada.
puedes llenarles las bolsas de dinero
el cuerpo de alcohol y drogas
la cama de mujeres
el hocico de manjares
y al instante encontrarán que no es suficiente
que necesitan más, aunque las manos se les quemen con el oro del averno.
Esa es la naturaleza del hombre, como la de la serpiente o el sapo, prefiere morir reventado, antes que renunciar al último bocado.

En días como hoy

2009-05-20T14:48:00.000-07:00

Recuerdo 1985, cuando yo siendo un guapo universitario, andaba con la güera más guapa y buena de la Fac. de Filosofía. Eran días también raros, porque como hoy hacía calor y llovía y luego hacía frío. Pero yo me sentía en la cima, viendo llover desde la cama de Magos, recostado en sus caderas. Pensaba en el futuro que me esperaba con los brazos abiertos, México sería como Suecia y yo sería un famoso acádemico de fama mundial... Y Magos sería mi compañera

Nada de eso sucedió.

Hoy mi alma solitaria aulla y mientras arrastro los tenis de segunda por las calles de una capital de un país sin rumbo, pienso en llegar a mi casita para echarme una caguama.

Hossana in excelsis Deo

The Spirit

2009-02-09T09:44:00.000-08:00

No cabe duda que Frank Miller alucinó, y gacho, al hacer el Spirit, yo recordaba el cómic del Maestro Eisner, como divertido, lounge, chistoso. Y la versión de Miller es como Dare Devil, como Batman, como Sin City, pero sin ser ninguno. Así que todo se ahoga entre sombras, agua y repito, alucines personales.
Cómo no guardé mis ejemplares del Spirit.

¡HIPOCRITAS!

2009-02-06T10:05:00.000-08:00

Es el grito que me sale cuando pienso en lo sucedido al super nadador Michael Phelps. Por un inocente jaloncito de mota, se le ha ido encima la sociedad doble moral de su país, imperio de la pornografía, el consumo de drogas, y la maquinaia bélica màs poderosa del mundo...
Pero que no permite que sus figuras públicas se comporten como humanos...
Arrepentimiento, retiro de apoyos, y el dedo flamígero que señala como "drogadicto" a ese súper hombre.
¡Hipócritas, sepulcros blanqueados! Sociedad, medios, comerciantes, que ensalzan y después derrumban.

Sabes que Michael, échate otro churro y manda al averno a los santos señores.

Solo

2009-01-23T09:48:00.000-08:00

La lobita se fue, después de años de idas y vueltas, y los clásicos pleitos de pareja. Ahora sí se fue, para siempre. La situación fue triste, muy triste. Ahora camino mis pasos con la certeza de que nadie me espera, de que puedo llegar tarde y chupar e invitar amigos... Pero nada de eso se compara con las caderas y la presencia de mi lobita feroz, me imagino que la extrañaré toda la vida.

Diálogo con cerveza
—Necesitas ayuda — me dijo.
—No — le dije tranquilamente.
—Yo conozco alguien que te puede ayudar — me dijo.
—No tengo nada — le dije.
—Estás enfermo — me dijo.
—No — le dije mientras bebía un gran trago.
—¡Claro que sí —me dijo.
—No es nada, sólo son unas cervezas — le dije.
—¿No quieres curarte? — me dijo.
—¿De qué? — le dije.
—“De eso” — me dijo.
—Me hacen feliz —le dije.
—Como quieras, pero ya no cuentes conmigo —me dijo.
—Mmhh —le dije.
—Me largo, eres un pobre diablo, que te vaya bien —me dijo mientras me palmeaba la espalda y se iba para siempre.
“Cómo voy a extrañar esas caderas”, pensé mientras el sollozo se mezclaba con la cerveza.

La ciudad en la que el pecado será desterrado

2009-01-16T09:21:00.000-08:00

...De acuerdo con el nuevo bando de Policía y Buen Gobierno aprobado este martes por al Ayuntamiento de Guanajuato, besarse en la vía pública será causa de arresto o multa de hasta mil 560 pesos, lo cual entrará en vigor una vez que se publique en el Periódico Oficial. El alcalde de Guanajuato, Eduardo Romero Hicks, de afiliación panista, señaló que antes de la aplicación del Bando de Policía se realizará una campaña de concientización entre los ciudadanos y se capacitará a los policías sobre la nueva normatividad. Asimismo, la reglamentación sanciona a los peatones que no utilicen puentes para cruzar las calles, a las personas que pidan limosna en cualquier sitio público, a quien compre productos a comerciantes ambulantes y a los individuos que adopten actitudes obscenas o que causen molestia.De igual forma, se aplicará una sanción de mil 500 pesos a quienes obstruyan la vía pública sin permiso, lo que ya sido calificado por algunos políticos como un punto que viola la Constitución, porque prohibe la libre manifestación...

Los señores talibanes estarían felices de vivir en Guanajuato, puesto que la moral estaría bien vigilada en los agudos y rectos ojos de la policía mexicana. Además, dicen los señores regidores, estas reglas son el remedio para evitar los embarazos de adolescentes, al alejarlas de toqueteos impúdicos y diábolicos.
Para coadyuvar con esas medidas y lograr que Guanajuato sea en verdad una ciudad santa, y no pendejadas, propongo lo siguiente:

1. La creación de una Policía de la Moral, cuyas funciones serán única y exclusivamente vigilar a fondo que ningún ciudadano caiga en toqueteos, miradas, besos, y pensamientos obscenos, que serán duramente castigados.
2.- Marcar con fuego las manos de los que sean sorprendidos con alguna revista, película, fotos o cualquier otro material que sea entrada de pensamientos obscenos; tales como TVNotas, Óoorale, TVMundo, Hola y demás pasquines.
3. Excomulgar, desterrar del Estado y marcar con una x en el rostro a todo aquel que guarde, con fines obscenos, películas xxx, y medios en los que se exhiban mujeres desnudas o se muestren actos sexuales.
4.- Prohibir la venta de ropa interior provocativa, y las prendas de vestir que muestren, parte de la anatomía o las formas femeninas. Disposicón que aplicará incluso a turistas, que deberán vestir como coresponde a visitantes decentes.
5.- Vigilar las escuelas, de todos los niveles, para evitar el contrabando y préstamo, de los materiales ya descritos, así como la difusión de ideas obscenas por parte de maestros.
6.- Permiso de allanamiento aleatorio, para verificar que en las familias exista el adecuado control de los padres sobre los adolescentes.
7. Abolición de centros nocturnos, cines, bailes, para evitar que el pecado cunda.
8.- Instalación de luces en parques y esquinas, para evitar que las parejas caigan en toqueteos malsanos.

Y ya que estamos encarrerados.

9.- Cárcel para homosexuales, lesbianas, travestis y demás fauna nociva que sólo es motivo de verguenza para la sociedad.
10.- Pedir ayuda de la sociedad para denunciar a vecinos, amigos y cualquier persona que se aleje de la moral católica y difunda ideas ajenas y daniñas.
11- Marcar con una cruz a la mujer que aborte y llevarla a juicio por asesinato premeditado.
12.- Otorgar permiso a padres de familia, esposos y novios, para golpear en público a la mujer que se considere pecadora.
13.- Pedir consultoría a los talibanes respecto a otras medidas para contener a ese ente de pecado y lujuria que es la mujer.

Sin duda pequeños pasos, para al fin lograr una sociedad moderna, pero profundamente enraizada en la mora, la religión y las buenas costumbres.

Escrito en la la ciudad de Méjico en el año del señor de dosmil nueve.

Un poema

2009-01-14T10:01:00.000-08:00

Lo escribí el año pasado, pero hasta ahora llega aquí.

Chet Baker cantaba…

When we walk side by side, like brothers...

Para Lolita Padilla, porque, me temo, como ella no hay

Yo era un bebé que soñaba con la música
Chet Baker ya era un virtuoso del jazz,
no me podía imaginar qué era eso.
Para Chet Baker ese día comenzó una larga noche
que terminó cuando en un maldito pleito de cantina le tumbaron los dientes
y se tuvo que conseguir una dentadura de segunda para tocar su trompeta.
A mí sólo me quedaba crecer, día tras día, año tras año.
A veces, pensaba, que al leer podía saber todo y por mis ojos desfilaban las historietas,
mientras,
por las venas de Chet Baker aullaba la heroína.
Escalón por escalón, sin prisa, como un príncipe,
Chet Baker se fue para abajo,
mientras le crecían sus alas negras de maldito,
esas,
las que no saben volar a la luz.
Yo me preguntaba a dónde diablos iba,
supe que sería un bicho raro.
Bachilleres, las mujeres, el punk y el alcohol nos hicieron hombres.
Chet Baker vagaba por Europa, a veces tocando, a veces sólo viviendo.
Cuando alcancé la Universidad, o la pasión y el idealismo, que es la misma cosa,
conocí el amor verdadero (ese que destruye) y las drogas (que te hacen vivir).
Chet Baker estaba a un paso de la tumba y seguía hechizando con su trompeta
y amando y cantando (con sus nuevos dientes)
y recordaba
cuando los hipócritas de su país lo echaron por adicto,
quizá no los perdonó, quizá ni siquiera le importó.
Y cuando a mí me mató el amor,
a él se lo llevó la muerte.
Chet Baker jamás me conoció,
pero soñó a ese bebé,
luego despertó y nunca volvió a soñarme,
pero una partícula de su espíritu revoloteó sobre mí,
esa es la historia.

Swallowed by the cracks

2009-01-05T11:24:00.000-08:00

Para documentar el optimismo de inicio de año, esta canción ochentera, que a diferencia de sus contemporáneas, no era vital, esperanzadora y estúpidamente pop. En sus tiempos se le vio como una curiosidad, de algo que no podría suceder a los jóvenes de entonces...
Pero nos sucedió....

I once was a dancer I was young once like you
though I know I don't look it
jumped high as the sky
had fire in my eyes and legs like a stallion
and I had a girl and I loved her
my best friend was her brother
we were on top of the mountain that summer
thought we'd never be swallowed by the cracks
fallen so far down like the rest of those clowns begging bus fare back
swallowed by the cracks
our pride worn down talking times gone by like everybody else
swallowed by the cracks
we would never be swallowed by the cracks
we would talk through the night about what we would do if we just could get started
I would choreograph
Eileen she would act
while Steve was a writer
then stevie ran away and get bored
Eileen took a job in a store
me I became this drunken old whore cause you see we'd be swallowed by the cracks
fallen so far down like the rest of those clowns begging bus fare back
swallowed by the cracks our pride worn down talking times gone by like everybody else swallowed by the cracks
swallowed by the cracks you see we'd be swallowed by the cracks maybe it ain't over I can see it's up to me you only out when you stay out you stay out
when you don't believe
we could drive around in circles getting nowhere all night long getting drunk with strangers telling lies and singing along with the jukebox baby
swallowed by the cracks

David+David

¿Cuándo nos tocará a nosotros?

2008-12-23T11:49:00.000-08:00

Digo, porque a todo les ha tocado, desde los antiguos dimetrodones, hasta los thylacoleo carnifex, pasando por los mamut imperator o los animalocaris.

Varias la Tierra ha estado a punto de quedarse tan desolada como mi alma. Extinciones en masa que se llevaron, como en el terciario, hasta 94% de los habitantes. Sin embargo la vida siempre renació y siguió reptando, volando y trotando por las praderas, mares y desiertos.

Pero hasta ahora nadie, ni el poderoso Tiranosaurio, ha escapado al destino sideral.

Por ello pienso, ¿cuando le tocará a la poderosísima raza humana? Que piensa que es la dueña del planeta.

Quizá no me toque ver el cataclismo cósmico que ponga otra raza menos arrogante y depredadora, quizá sí...

Si tuviera 43 años menos

2008-12-16T09:20:00.000-08:00

De seguro que sería Emo, y mi chica sería una hermosa Emo.

Los triunfadores

2008-12-10T14:05:00.000-08:00

Hombre, están en todas partes. Son hombres y mujeres que han alcanzado un enorme reconocimiento en el área en que se desempeñan, ya sean escritores, ingenieros, diseñadores, etc. Desde muy pequeños eran disciplinados y con una mente clara que les permitía saber qué serían y cómo lo harían. Por lo general viven en casas o deptos. bonitos, conocen el mundo. Causan envidia, no porque sean guapas(os) sino porque tienen lo que otros sólo sueñan. Tienen su carrito y saben también cómo será su retiro. Son buenos padres y saben impulsar a sus hijos a que sean como ellos. Si México fuera de triunfadores, Suecia nos haría los mandados.

En cambio los perdedores...

Bueno, sólo tienen que mirarme...

¿Qué creían?

2008-09-22T13:16:00.000-07:00

¿Que por vivir en un país corrupto y pobre nunca los alcanzaría el terror?
¡¡¡¡Ohhhh gran mentira de los medios retrógrados y arcaicos!!! Ni vivimos en ese mundo de malos de pacotilla y de buenos-güeros-bobos-buenonas-fresas.
Ya pertenecemos al selecto grupo de países de los que sales de tu casa, pero no sabes si una granada, una bomba o una bala te impedirán el regreso para siempre.
Estamos sitiados por una mafia a que le vale wilson si eres niño, joven, abuelo. abogado, dentista, maestro, pobrediablo-escritor. Tu dinero, ya sea centavos o millones, les interesa y mucho. ASí que cuando ya no tengan de dónde sacarlo te irán a buscar a tí, y mientras sembrarán el terror en calles, ciudades. Mientras el gobierno se esconde abajo de la cama y blinda sus puertas.
Mientras los asesinos se mueren de risa porque demostraron aquello de "Yo brinco donde quiera" el gobierno se lanza a la caza de cualquier pelagatos que sea "moreno, pelo negro, bigote recortado, medio calvo, estaura media"; es decir un ejemplar extraordinario y único de mexicano. Cacería de brujas, en el 68 eran los guerrilleros, ahora son los zetas y la pinche familia.

Tengan miedo, en serio, mucho miedo.

Milagros en el siglo XXI

2008-09-11T14:49:00.001-07:00

Ya supe que ayer sólo encendieron la máquina del juicio final, pero el diabólico e impío experimento que nos llevará a la destrucción es hasta el 19 de octubre, por lo que todavía hay tiempo para algunos absurdos.

Si ustedes pensaban que los milagros ya no se hacían, sólo revisen el texto de este inmundo panfleto que me dieron en el metro y que yo trascribí tal cual:

VENGA Y COMPRUEBELO

EXAMEN GRATIS NO SE COBRA

NO SUFRA MAS , CURESE EL CANCER REGADO EN EL CUERPO Y CEREBRO TUMORES EN CUALQUIER PARTE DEL CEREBRO COMO ESTEN EMPIECE A SENTIR ALIVIO A LOS 24 DÍAS DE LOS TUMORES DEL CANCER

SE CURA LA DIABETES COMO ESTEN DE GRAVES , TOTALMENTE DE UN DÍA A DOS MESES SE CURA LA DIABETES TOTALMENTE CON ANALISIS EN CUALQUIER LABORATORIO COMPRUEBELO.

SI USTED PADECE DE ALGUNAS DE ESTAS ENFERMEDADES YO TENGO EL REMEDIO QUE EN 6 DIAS LO COMIENZA A ALIVIARSE GRACIAS A DIOS , CÁNCER , LEUCEMIA ,DIABETES, VARICES, ARTRITIS , REUMAS, PARÁLISIS , DERRAMES, UREA, MIGRAÑA, PULMONES, CATARATAS, CASPA, GLAUCOMA, ESCARAS, PALUDISMO, ROZADURAS, DIARREA , HEPATITIS, ESTREÑIMIENTO , FÍSTULA, CIRROSIS, PIE DE ATLETA , FIEBRE REUMÁTICA, PARASITOS, PSORIASIS, FIEBRE DE MALTA, AMIBAS CRESTA, TROMBOSIS, CAIDA DE CABELLO, HIASTAL , HEMIPLEJIA, CALVICIE, MANCHAS DE LA PIEL , TODO CÁNCER REGADO EN EL CUERPO Y CEREBRO ,SI USTED ESTA DESAHUCIADO VENGA.

LO ATIENDE MATILDE VARGAS Y MANUEL REYES

Se hace una invitación a un Doctor y una enfermera de cualquier hospital del D.F. que tenga algún familiar enfermo de Diabetes para que se cure gratis con todo y remedio natural y justifique el Doctor que si cura la Diabetes.

ARTRITIS AGUDA Y HERNIAS

Venga nosotros vamos a su domicilio si su enfermo no puede caminar y si usted esta desahuciado en el D.F. Estas enfermedades se curan con yerbas limpias , curativas , naturales, y extractos naturales , esto se cura por enseñanzas de tradición familiar. ¡No sufra más! Y curese del cáncer de tipo: Cáncer en el cuerpo y cerebro , tumores grandes, chicos o medianos . Quistes avanzados en cualquier parte del cuerpo. Empiece a sentir alivio a los 24 días.

¡COMPRUEBELO!

SE ATIENDE A MUJERES , HOMBRES Y NIÑOS , ¡no sufra más! La diabetes curesela , no importa que tenga llagas o ulceras ó que se le este empezando a pudrir por la Diabetes en cualquier parte del cuerpo. Venga y salvese de perder la vista por causa de la Diabetes . Y si padece de los riñones que tiene piedras, infección en los riñones e hinchazón, no pierda la vista a causa de los riñones.

Y se le destapan las coronarias del corazón, hasta el pulmón y hacia las piernas hacia los pies y hacia los brazos.

HAGA SU CITA AL 01743 7920411

Si no le contestan, insista

HORARIO DE 9:00 AM A 5:00 PM

El texto es digno del mejor merolico, ¡Qué poca lucrar así con las esperanzas de alguien que acuda con estos charlatanazos para que le quiten su dinero.

El otro texto es igual de milagroso, y las cualidades se le atribuyen a unas pinchurrientas frituras de maíz. Antes una botana se promocionaba con calificativos como: sabrosa, doraditas, frescas, picositas, para calmar el hambre...

Pero ahora... lean

"A ti que te gusta vivir intensamente, ahora podrás disfrutar doblemente de todos tus momentos… Podrás doblar tu pasión… doblar tus emociones… doblar tu amor… doblar tus sentidos… en fin vivir al doble con una botana con el doble de tu antojo… siéntete libre, experimenta nuevas cosas y dale sentido a tu vida con QueZas^© la única experiencia que doblará tu intensidad de vida."

¡Dios mío! Cómo no conocí las quezas hace años, en vez de reptar por la vida sin ilusiones. De igual manera Voltaire, Schopenhauer, Beckett, Cioran, debieron incluir tan milagrosos monchis en su dieta y se hubieran evitado sus existencias tan atormentadas, puesto que cada bocado los hubiera iluminado y llenado, en todos los sentidos.

Y en los días que nos quedan me dedicaré a comer quezas, para doblar todas mi experiencias.

Ahhhhhh,

El último día de la Tierra

2008-09-10T11:12:00.001-07:00

Quizá estén ustedes muy tranquilos en su trabajo, o pensando en qué harán en la tarde, o saboreando una deliciosa comida, o planificando las próximas vacaciones...

Pero lo que no sabían es que estamos viviendo el último día de la Tierra...

Sí, es triste, pero así es; lástima, pues me quedé con muchos deseos insatisfechos, pero es bueno, porque ya no tendré que pagarle a los chinches bancos.

Hoy en Ginebra el Large Hadron Collider, recreará los eventos, a nivel molecular, del Big Bang, que creó el Universo conocido hace algunos miles de millones de años, puesto que acelerarán protones casi a la velocidad de la luz, en un anillo acelerador que es una maravilla de la tecnología. (Nota abajo).

Sin embargo Jaime Mausán y otros científicos ya advirtieron que ese experimento creará un agujero negro que devorará la Tierra en 58 días.

(Pa´ que tanto escándalo, digo yo, con experimentos risibles y peligrosos sí ya sabemos que el Universo no puede tener más de seis mil años).

Fue un placer haber compartido este Blog con ustedes.

Aldo

Recrearán a escala atómica la explosión que dio origen al universo

Hasta 300 billones de núcleos de hidrógeno circularán por el acelerador de 27 km de largo

La explosión primitiva en el laboratorio sólo tiene un poco más de energía que el choque de dos mosquitos. Pero encerrado en un tamaño que es una millonésima del de un mosquito, se despliega un calor infernal que debe acercar a los investigadores como nunca al nacimiento del cosmos.

Para ello se desarrolló en Ginebra el experimento más grande que el hombre construyó jamás. En el acelerador de partículas subterráneo de 27 kilómetros de largo, llamado Large Hadron Collider (LHC, Gran Colisionador de Hadrón), chocarán núcleos de átomos de hidrógeno con una violencia nunca antes alcanzada.

Se requieren aparatos del tamaño de edificios para captar los fragmentos de la colisión. Cuando la máquina del Laboratorio Europeo de Física de las Partículas (CERN) sea encendida, en el otoño de 2007, los científicos esperan obtener no sólo gran cantidad de respuestas a preguntas básicas de la física, sino también lograr una comprensión más profunda del universo.

Hasta la actualidad sigue siendo un enigma por qué después de la explosión primitiva quedó en realidad materia a partir de la cual, con el transcurso de los eones, se pudieron formar las estrellas, los planetas, los árboles y, finalmente, también el hombre.

Confusión cósmica

En el nacimiento del cosmos se deberían haber formado materia y antimateria en cantidades iguales, de tal manera que a continuación se deberían haber destruido mutuamente por completo. "La pregunta es finalmente: ¿por qué existimos? Eso es totalmente misterioso", dijo el físico alemán Siegfried Bethke, que participa en el detector ATLAS para el LHC. "En realidad no tendríamos que existir. Eso es motivo suficiente para investigar."

El despliegue para ello es inmenso: en funcionamiento, el LHC de 120 megavatios tiene el mismo consumo de energía que la ciudad de Ginebra, que tiene 160 mil habitantes.

Un campo magnético, 100 mil veces más intenso que el terrestre, obliga a seguir una trayectoria a los protones, que van casi a la velocidad de la luz. Toda la instalación cilíndrica, que se encuentra hasta 150 metros debajo de la superficie terrestre, debe ser enfriada hasta unos 271 grados Celsius bajo cero. "Eso es algo más frío que en el espacio exterior", dijo el secretario general del CERN, Maximilian Metzger. Sólo en condiciones de muy bajas temperaturas, los mil 800 imanes especiales pueden generar la intensidad del campo magnético necesario.

Como sustancia enfriante se utilizan unas 100 toneladas del gas noble helio, cuyo costo es de 40 euros (51.2 dólares) por kilogramo. Solamente el enfriamiento demorará entre dos y tres semanas.

Hasta 300 billones de núcleos de hidrógeno (protones) circularán en el LHC. El rayo de protones debe ser controlado con exactitud, porque a pesar de que los veloces núcleos atómicos en el LHC no pesan juntos ni una milmillonésima de gramo, tienen aproximadamente tanta energía como un tren de carga de 800 toneladas a 100 kilómetros por hora.

"Cuando se pierde el rayo, se destruye la máquina", explicó Verena Kain, del Centro Control del CERN, que manejará el acelerador de partículas. En total varios miles de científicos participan en el experimento.

Toda la instalación cuesta 4 mil millones de euros (5 mil 120 millones de dólares). Sólo el anillo acelerado costó 3 mil millones.

La máquina de la explosión primitiva producirá cada segundo 600 millones de colisiones de partículas. Cuatro detectores gigantes subterráneos, ALICE, ATLAS, CMS y LHCb, registrarán las huellas de los fragmentos de la colisión, en los que los físicos buscarán nuevos fenómenos de materia, energía, espacio y tiempo.

ATLAS, de 46 metros de largo y 25 de altura como un edificio de cinco pisos es el detector de partículas más grande del mundo.

Sin embargo, las mediciones de las colisiones de las partículas no pueden ser almacenadas en su totalidad. El caudal de datos será filtrado en el propio detector. "Buscamos sólo un buen registro en 10 billones de instantáneas", explicó Bernd Panzer, del centro de cálculos del CERN. Aproximadamente se almacenará un CD-ROM por segundo, lo que representa unos 15 petabytes en el año, cantidad comparable a toda la información de la World Wide Web.

El CERN solo no puedo procesar todos estos datos. Por este motivo, los investigadores crearon el GRID, infraestructura que reúne computadoras de todo el mundo para conseguir la capacidad informática necesaria.

Para aprovechar además la capacidad ociosa de los ordenadores privados, los físicos lanzaron el proyecto LHC @homer. Una computadora participante recibe, mediante Internet, un conjunto de datos, realiza los cálculos cuando no está trabajando y a continuación envía de regreso el resultado. De esta manera, cada computadora que tiene acceso a Internet puede participar un poco en el viaje de descubrimiento de la explosión primitiva.

El lunes es un día tan malo

2008-09-08T14:33:00.000-07:00

Que ni siquiera se me ocurre algo decente para escribir

Hoy sólo tengo ganas de...

2008-09-05T13:56:00.000-07:00

Una Caguama bien helodia...
No me importa que el país se esté cayendo, ni que le deba a los bancos lo que no tengo.
Basta con que el gas carbónico me deje un poco más ronca y débil la voz y la maravillosa mezcla de cereales llegue a mi sangre para hacerme olvidar la miseria.

Ahhhhhhh!

Salú

No es pa´ tanto

2008-09-03T09:57:00.000-07:00

“Cuando surgió el punk, casi se me quitaron las ganas de seguir en la música. Era basura, completa basura”, dijo el el ex Beatle y místico guitarrista George Harrison.

Esa declaración, de verdad me cayó muy mal, no vuelvo a ver el concierto de su homenaje, ni porque ahí toca esa maravilla de mujer que se llama Anoushka Shankar, ni por eso.

"Basura", Ja.

Otros blogs

2008-08-29T15:33:00.001-07:00

Que estaba olvidando y que también son muy buenos son los siguientes:

El retorno de los charlatanes, del feroz Mauricio-José Schwarz, terror de magufos, y toda la raza de mea pilas e himbestigadores de lo anormal, lo mizhterioso y favuloso. No deja títere con cabeza. Una trinchera de la ciencia y la lógica en este mundo nuestro que retrocede a la Edad Media pitando.
Abstenerse si es Ud. New Age, o creacionista, o es defensor de los animales a ultranza, o si cree en los hermanos del espacio, o el Pie Grande, o la medicina teleplástica o todos los embustes que nos refriegan los medios día y noche.

Learland, de Israel Cruz, un chaval muy talentoso en eso de la ilustración, el diseño y la magia web. Además de otras inquietudes. Tan brillante que recomienda este blog, se agradece.

Los verdaderos héroes

2008-08-27T09:36:00.000-07:00

Ustedes los han visto, a diario, traen carritos con helados, con agujetas, cajitas con dulces, son viejos y jóvenes.
A toda hora andan por las calles vendiendo, bajo el sol, bajo nuestra indiferencia.
¿Cuánto ganarán? 100 pesos, 50. Y así viven.
Nadie los reconoce, a nadie le importan.
Pero ellos sí son héroes.
No hablo de vagoneros, ni otras mafias.
Los puedes reconocer porque, a pesar de todo, son optimistas.
Los admiro.

Los blogs que recomiendo

2008-08-21T10:47:00.000-07:00

El de Xavier B. Fernández, además de su página web, un estupendo chaval, admirado colega y cuaderno de doble raya.

Monorama, de Bernardo Fernández, BEF, un cultísimo ilustrador, monero y escritor de CF.

Reek of putrefaction, de Carcass, deformidades, fenómenos, el mondo cane en su máxima expresión, prohibido para sensibilidades ligth o new age. Yessssssssss baby!
Destroy the world!

Otros blogs me parecen demasiado vulgares o intelectuales, me dan envidia, están vacíos, muy metrosexuales, mamones, ridículos, no los quiero leer, aunque ninguno reúne todo lo anterior.

¿A qué huele la pobreza?

2008-08-21T10:42:00.000-07:00

¿A qué huele la pobreza?
Me preguntó mi mujer.
Y le dije que los trolebuses, el metro, los micros y los minibuses huelen a eso, en diferentes concentraciones.
¿A qué huele la pobreza?
A axila, a pantalones que no se cambian en dos semanas, a cola, a sudor, a perfume barato, a crudo, a gordita de chicharrón, a pollo rostizado, a borracho, a humedad, a miseria, rencor y violencia. Y todo junto se vuelve un aroma común que a veces odias, y a veces no.
Me imagino que yo huelo así, pero ya no me doy cuenta.

El fantasmón de nuestros tiempos, el Buró de Crédito

2008-08-19T13:22:00.000-07:00

En tiempos de las abuelas, se asustaba a los niños y malos católicos con las llamas del infierno y sus torturas.

Ahora, todos aquellos que sufrimos el infierno de las tarjetas bancarias nos asustan con un nuevo fantasmamón:

"El Buró de Crédito"

Que ha sustituido aquel librito en el que Dios apuntaba nuestras acciones buenas y malas. Ésta institución es consultada cuando un pobre tipo quiere que le den créditos de cualquier tipo y ¡Ay! de aquel que tenga un manchita en su expediente, porque no se le dará nada y además será señalado como un mal pagador, que en nuestra sociedad es peor que el peor pecado mortal.

Ayyyyy mis créditos.

¿¡Por que, decidme por qué caí en el Buró, si yo quería ser bueno!?

Un fantasma recorre el mundo

2008-08-19T11:48:00.000-07:00

Un fantasma recorre el mundo, el fantasma de la güeva...

Ya hace 22 años

2008-08-18T13:22:00.000-07:00

¡Es increíble!

Hace más de dos décadas que conocí a la mujer que me dejó "una huella imborrable en el corazón" (sí ya sé que es cursi, pero así es).
Iba yo entonces a la H. Facultad de Filosofía y Letras a estudiar "Teatro" háganme el refabrón cabor, por influencias de mi pasado bachilleril, en el que salí de payaso en una obra y por eso me sentí actor, pero no sabía en que me metía, el mundo del teatro en México es de una exquisitez, inteligencia, pasión, sabiduría e intelectualidá, que la mera verdad, no sabía no qué onda ahí. Me tocaron Maestros increíbles, pero de ellos hablaré en otra ocasión.
Ahí en el primer año de la carrera conocí a la chica en cuestión "Magos", Margarita Magriñá Ocampo, era una belleza de 23 años, de pelo quebrado castaño, ojos aceitunados, piel blanca, boca sexy y unas caderas por las que se podía destruir al mundo, un auténtico forro. Con esa chica de mi mano, sentí que el Universo era poco, puesto que provocaba la envidia de machos, locas y lesbianas, todos querían con ella.
Por un año fui el ser más feliz de la tierra, y pensé que nuestro destino era vivir juntos, me imaginé que tendríamos unas hijas tan hermosas como ella, en una departamento soleado lleno de libros y juguetes... Pero no fue así, ambos cometimos errores, yo en mi soberbia la quise cambiar por una guera de ojo verde que me mandó a la gaver a las primeras de cambio, lo que provocó que su amor por mí se resquebrajara y aunque le pedí perdón de rodillas, la relación, a partir de ese día se fue yendo al averno minuto a minuto...
Todavía hoy me duele pensar en aquellos momentos en que me dijo que ya no quería seguir porque yo "no la llenaba". Y hasta hoy que escribo esto me doy cuenta que mi mente borró los detalles... Lo que siguió a continuación es que me derrumbé, y mi personalidad depresiva y adictiva surgió imparable, alcohol y lágrimas a raudales, alguna estuve a punto de morir de una congestión alcoholica, mientras me arrastraba a su pies llorando ¡qué escena tan deprimente!
Reconozco que la perseguí y alguna vez, cegado por los celos y el dolor, le lancé un golpe, yo quería darle una bofetada, pero le lastimé la nariz.
Ella por su parte, me llevó a un tipo a un ensayo, y hasta hoy lamento no haberle partido la madre al pendejo aquel.
Sólo una vez platiqué con ella después de aquellos numeritos, y le dije, emocionado, que ella era el amor de mi vida y que lo pensara, pero sólo bajó la cabeza y me dijo que no, con la mirada perdida en el universo.
Me levanté y me fui llorando de nuevo.
La última vez que la ví, ya no me pareció tan guapa, además iba vestida con la misma ropa que en 1985.
Me tardé casi cinco años en curarme y volver a encontrar otro amor, puesto que nadie se acercaba a mi porque apestaba a celos, coraje, dolor y cerveza.

Jamás la volví a ver, he intentado saber de ella en Google, Yahoo, Simploos, y otros buscadores, pero siempre devuelven lo mismo: Lo sentimos, no encontramos entradas que coincidan... Supe que quiso estudiar Pantomima y estuvo en la ENAP, pero me imagino que nunca terminó nada.
En cambio sí encontré a sus hermanos, pero ella desapareció.
No dudo que se haya casado con algún mequetrefe con suerte y ahora tiene los hijos que jamás tuve.
No me gustaría verla de nuevo, debe estar igual de arrugada, gorda y chimuela que yo.

Aunque siempre la he recordado, en esas noches de cerveza en que nos duele el amor y los cuates la evocan con cariño.

Hace 22 años.

Ochenta atarantaos y un gringo

2008-08-11T10:41:00.000-07:00

Ya no somos país del tercer mundo, ahora caímos a la categoría de "emergentes" será por vivir en emergencia, je,je, je.

Esto viene al caso porque la delegación mexicana que está en China, de 80 pelaos, "tiene toda la intención de traer 7 medallas".
Mientras, un nadador gringo, promete ganar, el solito, ¡8 medallas!
Eso habla de los problemas, la corrupción, la falta de interés, la pobreza que agobia a México y se refleja en muchas cosas, entre ellas el deporte.
"País emergente" mmhhhhhh, una manera elegante de decir otra cosa...

Pena de muerte aquí, allá, además de un espectáculo de feria

2008-08-05T11:48:00.000-07:00

1.- Un "mexicano" espera la ejecución en Texas, alguien, algunos, no sé quién, trata de mover cielo y tierra para salvarlo. Se protesta, se llora, se invoca la humanidad y el perdón divino...
¿Y este tipo las tuvo con las dos chicas que violó y asesinó, y que además se jactó de ello con los compañeros de banda?
No sé pa´que le hacen al ensarapado, además está en otro país y allá lo juzgan de acuerdo con sus propias leyes.
Se están tardando.

2.- Aquí en cambio, se habla, se habla, se habla, se habla, pero nadie hace nada. Secuestros, extorsiones, robos, asesinatos, para todo el mundo, desde el burocráta pobre diablo, hasta el millonario. Y mientras la violencia ensangrenta al país, se seguirá hablando, ¿llegaremos a ser como Haití, como era Colombia, como África?... me temo que sí.

Vi un programa llamado "Va en serio" que tiene todo menos lo que pregona en su nombre. Un periodista presentó un lamentable espectáculo callejero; una "bruja" hace una limpia e invoca a un espíritu en boca de una palera, "Y dígame usted que quiere aquí con mi hermana", dice la bruja mientras la palera finge una convulsión, mientras la producción del programa, mesmerizada, no se atreve ni a respirar, para no "interferir la energía de la bruja"...
¿En eso gasta ese señor los dineros del Estado de México? Si era de risa, resulto grotesco y si pretendía algún fin de "himbestigación", valió madre. Con un Dr. en Antropología que al preguntarle que opinaba de aquello, no dijo que no, ni sí sino que "había energías desconocidas" quizá por miedo a que la "bruja" lo convirtiera en sapo.

Vale

Cine bélico

2008-08-01T09:25:00.000-07:00

Así es, queridos lectores y únicos amigos. El cine bélico y yo tenemos una larga asociación, desde que yo recuerde mi papá nos llevaba a ver películas con tal tema, además de los soldados, tanques, y armas de juguete con las que crecían todos los niños de entonces, y que ahora les echan la culpa de la violencia, ja, ja, ja,ja.
Volviendo al cine, y con un esfuerzo de memoria, recuerdo los siguientes títulos: El expresso de Von Ryan, con Frankie Boy, Los gansos salvajes, la historia de Josip Broz Tito (no recuerdo el nombre), Doce del patíbulo, Hermandad de guerra, Donde las aguilas se atreven, Code Talkers... Además de clásicos como Apocalipsis, y La Cruz de Hierro y autoparodias como Rambo. Esto viene al caso porque ayer me desvelé viendo Jarhead, una película bélica contemporánea y muy buena.
Como es usual, este cine devino de simple propaganda a filmes inteligentes en los que ya no se glorifica al soldado sino que se le hace ver como un pobre hombre.
Cómo no recordar "Combate" con ese pelotón de soldados gringos indestructibles, que hacían ver a los alemanes como una especie de bultos vociferantes, cuya inteligencia era tan reducida que el Sargent Saunders podría haber ganado la guerra él sólo con su .45.
De pequeño me emocionaban los tiros, las granadas, los aviones y el equipo militar, así que al llegar a casa, ¡a cubrirse todos! que la guerra se desataba.
El gusto nunca se me quitó y hoy soy capaz de distinguir entre un tanque Tigre de principio de la guerra y otro de finales, además de una inmensa sabiduría en cuanto a armas, calibres y efectos. Aunque jamás he pisado un cuartel, ni disparado un M16A2.
Admiro la tecnología militar, porque es la manera más escalofriante que los humanos han encontrado para exterminarse con rapidez y efectividad.
¡Qué lejos están los días en que al inventor de la ametralladora se le condenó a presidio por pensar en un aparato tan diábolico!
Hoy tenemos gases, explosivos, balas de alta velocidad, bombas "inteligentes", y brutas, en un mercado que mueve a la economía mundial.
...Volviendo de nuevo al cine bélico, también ha ganado en realismo y brutalidad, de aquellos soldados que se doblaban heridos de muerte mientras caían en románticas escenas, al día de hoy en que vemos volar pies, manos y estallar cabezas, mientras una ráfaga de calibre .50 destruye todo. Que sin duda es la realidad de la guerra.
Todavía me faltan ver algunas, como Patrulla Infernal, y las dos pelis que dirigió Eastwood acerca de la guerra en el Pacífico, que deben ser muy buenas.

El petróleo y el estado mexicano

2008-07-30T10:19:00.000-07:00

Es la pólemica actual, la izquierda se niega y la derecha lo promueve, el caso es que podríamos ver los últimos días de la legendaria PEMEX.
Desde la histórica expropiación hecha por el presidente Cárdenas, en que el pueblo ayudó a pagar las indeminzaciones y festejó la compra de "su" empresa. Pero el gusto le duró poco, puesto que PEMEX, y siendo el petróleo motor de nuestra civilización, se convirtió en la mina de oro del PRI, que lo explotó sin misericordia, no recuerdan cuando el famoso Chava, el líder de PEMEX, se iba a Las Vegas a jugarse dos millones de dólares los fines de semana. Y eso que no hablamos de las prestaciones de los obreros, cuando yo era niño conocí a un señor jubilado de PEMEX, que mientras mi viejo se rompía el lomo para apenas sacar para mantener nuestra casa, el señor aquel ya no se preocupaba por su futuro, se había comprado un depto de lujo. Sólo salía al parque a recordar a sus amantes.
Pero el tiempo no perdona, y el saqueo no puede eternizarse.
Hoy Pemex es una industria vieja, anquilosada, aunque todavía mantiene al país y la clase gobernante. El petróleo es cada día más valioso y Pemex, con sus técnicas de los 60, ya no es operativa, ni el gobierno es capaz de actualizarla, por lo que lo único camino es... venderla al mejor postor, de la misma manera como se remataron todas las empresas del gobierno en los 70 y 80. La experiencia dice que la publicidad por tele siempre ha convencido al popolo de lo que mejor le conviene es lo dice papá gobierno, así que aunque la izquierda haga berrinche e invoque la constitución, al pueblo, como diría el gober piadoso:
"!Le vale madre!".
Y después de un tiempo nos venderán, a precio de oro, nuestro propio petróleo convertido en gasolina, gas y plásticos y otros derivados.

Eso sólo sucede en México, país en el que todo es posible.

Algunos pasos en la carrera de escritor

2008-07-29T09:48:00.000-07:00

Como ahora está de moda tomar los textos hallados en Internet para hacer libros, reseñas y reportajes de televisión, en programas tan educativos como "Los 10 videos más chistosos" pongo ahora mi cooperación, con este texto tan terrible de lo que debe pasar un escritor en su fugaz carrera.

Como me decía mi madre: “No hay nada malo en escribir, siempre y cuando lo hagas por tu lado y te laves las manos después”.

Como me decía mi padre: “Escribe, haz lo que quieras, siempre supe que me habías salido raro”.

Como me decía mi hermano el mayor: “Ta´ bien que escribas, faltaba más, algo debes hacer encerrado en casa... Oye ¿y si mejor sales con chavas?”.

Como me decía mi maestra de español en primaria: “Escribir es un proceso creativo interesante aún en niños como tú... sigue, sigue, pero antes aprende ortografía.

Cómo decía mi primera novia: “Qué bonito que escribas, ¿no podrías hacerlo después?”.

Cómo decía mi primer jefe: “Lo que debes escribir son las facturas, güey; no, mejor, escribe tu renuncia”.

Cómo decía mi primer maestro de taller literario: “Escribe, así es como se hace un escritor, llenando páginas y páginas, desechando, desbrozando, destruyendo. Diez versiones harán un cuento mediano. Si echando a perder se aprende, tú estas aprendiendo magníficamente.

Cómo decía mi primer presentador ante un público: “Aquí el compañero escribe. Así como lo ven es un artista. Nadie entiende lo que escribe, pero artista al fin y al cabo. ¿Y quien mejor que él para decir unas palabras este día de la madre?

Cómo decía mi primer editor: “¿Así que usted escribe? No podemos decir que sea muy original. Hay miles de escritores. Bueno, no importa. Vamos a ver si tenemos lugar para ti en la revista, alguna página que sobre... ¿¿¿Pagar??? ¿Quién paga en este país? Sí quieres, puedes colaborar,
vender unos ejemplares de Letras Nuevísimas, al menos en la que vas a salir... eso si sales...”.

Cómo decían cuando pedía trabajo: “De acuerdo, escribe, pero ¿Qué sabe hacer?”.

Cómo decía mi primer crítico: “¿¿Escribe??”.

Cómo decía el presentador de mi primer premio: “El joven ganador del concurso, aquí presente, es un valor de las letras del estado, y le entregamos esta licuadora de tres velocidades por tener el número...”.

Cómo decía mi mejor amigo: “Me caes bien aunque escribas, todos tenemos nuestros vicios secretos”.

Cómo decía mi segundo editor: “¿Pagar? Deberías estar agradecido que saliste en Letras Renuevísimas, el arte jamás se vende, se regala, si no, no es arte. Y para la próxima corrige mejor las faltas de ortografía, tuvimos que pagarle a un corrector de estilo para que arreglara tu
original”.

Cómo decía mi primer mecenas: “Admiro tu estilo, tu precisión, el sentimiento de tus frases, la dulzura explícita de tu prosa, pero las tarjetas deben ser más graciosas, algo así cómo ‘¿Quieres
cumplir otro año?”, se abre la tarjetita y se lee, “¡de acuerdo, pero recuerda que se están acabando!’. Ya sabes: algo gracioso.
¿Por qué te quejas?, después de todo te estoy pagando para que escribas.

Como dije en una entrevista que nunca se publicó: “Escribir es
un placer”.

2008-07-25T10:38:00.001-07:00

Me acaba de hablar una mamoncísima vieja peleonera, para destruirme por culpa de errores astrólogicos en la Agenda, una señora con odio, con ganas de insultar, pero como la desgraciada se ocultaba detrás del teléfono, muy valiente. Al menos pude resistir las ganas de mandarla a la China y sólo dije con amabilidad e hipocresía: "Gracias por su llamada" aunque temblaba por las ganas de darle una patada en las nalgas que la mandara lejos, muy lejos. Qué gente tan pinche, verdá de Dios.

Y para que lean y olviden episodios como el anterior, les dejo un cuento de Robert E. Howard, un asgardiano escritor texano, que no pudo sobrevivir a la muerte de su madre, por lo que decidió darse un tiro para seguirla al más allá. Howard tenía treinta y tantos años al momento de su suicidio y quién sabe que hubiera sido de su carrera como escritor, por lo pronto es el creador de Conan y Red Sonja y de un mundo bárbaro pre-civilización muy atractivo.

EL VALLE DEL GUSANO

Robert E. Howard

Os hablaré de Niord y el Gusano. Anteriormente habréis oído la historia de muchos modos, donde el héroe era llamado Tyr, o Perseo, o Sigfrido, o Beowulf, o san Jorge. Pero fue Niord quien se enfrentó a la criatura aborrecible y demoniaca que surgió arrastrándose del infierno, y del enfrentamiento surgió el ciclo de historias heroicas que desciende por las eras hasta que la misma sustancia de la verdad se pierde y pasa al limbo de todas las leyendas olvidadas. Sé de lo que estoy hablando, pues yo era Niord.
Mientras yazgo aquí aguardando a la muerte, que repta lentamente sobre mí como una babosa ciega, mis sueños están llenos de visiones resplandecientes y de un cortejo glorioso. No sueño con la vida monótona y desgarrada por la enfermedad de James Allison, sino con todas las brillantes figuras del gran cortejo que han pasado antes, y que vendrán después; pues he vislumbrado débilmente no sólo las formas que se arrastran detrás, sino las que vienen luego, como un hombre en un largo desfile vislumbra, muy por delante, la línea de figuras que le precede serpenteando sobre una colina lejana, figuras recortadas como sombras contra el cielo. Soy a la vez una y todas las formas, disfraces y máscaras que han existido en el cortejo, que existen y que existirán como las manifestaciones visibles de ese elusivo e intangible pero vitalmente existente espíritu que ahora se pasea bajo el breve y temporal nombre de James Allison.
Cada hombre y mujer en la tierra es parte y todo de una caravana similar de formas y seres. Pero no pueden recordarlo... sus mentes no pueden salvar los abruptos y horribles golfos de negrura que yacen entre esas formas inestables, y que el espíritu, alma o ego, al abrazarlos, se sacude de sus máscaras de carne. Yo recuerdo. El por qué puedo recordar es la más extraña de todas las historias; pero mientras yazgo aquí con las negras alas de la muerte desplegándose lentamente sobre mí, todos los pliegues borrosos de mis vidas previas tiemblan ante mis ojos, y me veo a mí mismo en muchas formas y disfraces: fanfarrón, presuntuoso, temerario, enamorado, estúpido, todo lo que los hombres han sido o serán.
He sido hombre en muchas tierras y muchas condiciones; pero -y esta es otra cosa extraña- mi línea de reencarnaciones corre en línea recta siguiendo un canal inequívoco. Nunca he sido otra cosa que un hombre de esa raza inquieta que los hombres llamaron en tiempos Nordheim y más tarde Arios, y que hoy llaman con muchas designaciones y nombres. Su historia es mi historia, del primer gemido maullante de un cachorro de mono blanco y sin pelo en la desolación ártica; hasta el grito de muerte del último producto degenerado de la civilización definitiva, en alguna era del futuro borrosa e imposible de imaginar.
Mi nombre ha sido Hialmar, Tyr, Bragi, Bran, Horsa, Eric y John. Recorrí con las manos ensangrentadas las calles abandonadas de Roma tras Brennus, el de la cabellera amarilla; vagué a través de las plantaciones arrasadas con Alarico y sus godos cuando las llamas de las villas que ardían iluminaban la tierra como el día y un imperio daba sus últimas boqueadas bajo nuestros pies calzados con sandalias; vadeé, espada en mano, el espumeante oleaje desde la galera de Hengist para fundar los cimientos de Inglaterra en la sangre y el pillaje; cuando Leif el Afortunado avistó las grandes playas blancas de un mundo ignoto, yo estaba en pie a su lado en la cubierta de la nave -dragón, mi barba dorada volando al viento; y cuando Godofredo de Bouillon condujo a sus cruzados más allá de los muros de Jerusalén, yo estaba entre ellos con mi casco de acero y mi brigantina.
Pero no hablaré de ninguna de estas cosas. Os llevaré conmigo de vuelta a una era junto a la cual la de Brennus y Roma es como el ayer. Os llevaré de vuelta no meramente a través de siglos o milenios, sino de eras y edades oscuras ignoradas por el más atrevido de los filósofos. ¡Oh, lejos, lejos y más lejos os aventuraréis en la noche del Pasado antes de que ganéis las fronteras de mi raza, de ojos azules, de amarilla cabellera, vagabundos, asesinos, amantes, fuertes en la rapiña y en el viaje!
Es de la aventura de Niord y el exterminio del Gusano de la que os hablaré... la raíz de la que brota todo un ciclo de histor ias heroicas que aún no ha llegado a su fin, la espantosa realidad subyacente que acecha tras los mitos distorsionados por el tiempo de dragones, demonios y monstruos. Pero no es sólo con la boca de Niord con la que hablaré. Soy James Allison no menos de lo que fui Niord, y mientras narro la historia, interpretaré algunos de sus pensamientos, sueños y hazañas por boca del yo moderno, para que la saga de Niord no sea para vosotros un caos carente de significado. Su sangre es la vuestra, hijos de los Arios; pero amplios golfos neblinosos de eones yacen horripilantes entremedio, y las hazañas y los sueños de Niord os parecen tan ajenos a los vuestros como el bosque primordial dominado por el león parece ajeno a la calle ciudadana de blancos muros.
Era un mundo extraño aquel en el que Niord vivió, amó y luchó, hace tanto tiempo que ni siquiera mi memoria, que abarca eones, puede reconocer sus límites. Desde entonces la superficie de la tierra ha cambiado, no una, sino una veintena de veces; los continentes se han alzado y hundido, los mares han cambiado sus lechos y los ríos su curso, los glaciares han crecido y menguado, y las mismas estrellas y constelaciones se han alterado y desviado.
Hace tanto tiempo que la cuna de mi raza se hallaba aún en Nordheim. Pero las épicas migraciones de mi pueblo habían empezado ya y tribus de ojos azules y rubia cabellera fluían hacia el este, el sur y el oeste, en viajes de siglos de duración que les llevaban alrededor del mundo y dejaban sus huesos y sus huellas en tierras extrañas y lugares salvajes y desolados. En una de estas migraciones crecí de la infancia a la virilidad. Mi conocimiento del hogar del norte no era sino vagos recuerdos, como sueños recordados a medias, de blancas y cegadoras llanuras nevadas y campos de hielo, de grandes hogueras rugiendo en el círculo de tiendas de piel, de melenas amarillas flotando bajo vientos poderosos y de un sol ocultándose en un lívido pantano de nubes carmesíes ardiendo sobre la nieve pisoteada donde formas oscuras e inmóviles yacían en charcos más rojos que el crepúsculo.
Ese último recuerdo destaca con más claridad que los demás. Era el campo de Jotunheim, se me dijo años después, donde acababa de combatirse esa terrible batalla que fue el Armagedón del pueblo de los Aesir, el tema de un ciclo de canciones heroicas durante largas eras, y que aún vive hoy en los borrosos sueños de Ragnarok y el Goetterdaemmerung. Presencié esa batalla como un niño sollozante; así que debo haber vivido alrededor de... pero no diré la era, pues se me llamaría loco, y tanto los historiadores como los geólogos me lo discutirían.
Pero mis recuerdos de Nordheim eran pocos y tenues, empalidecidos por los recuerdos de ese largo, largo viaje en el que he gastado mi vida. No habíamos mantenido un curso recto, pero nuestro rumbo había sido siempre hacia el sur. A veces nos habíamos detenido un tiempo en fértiles valles de las tierras altas o en ricas llanuras atravesadas por ríos, pero siempre reemprendíamos el camino y no siempre a causa de la sequía o la hambruna. A menudo abandonamos tierras atestadas de caza y frutas silvestres para adentramos en terrenos salvajes. Nos movíamos interminablemente en nuestra senda, empujados sólo por nuestro incansable afán, pero siguiendo ciegamente una ley cósmica, cuyo funcionamiento nunca imaginamos más de lo que lo adivina el ganso salvaje en su vuelo alrededor del mundo.
Así que, finalmente, llegamos al País del Gusano.
Retomaré la historia a partir del momento en que llegamos a colinas recubiertas de junglas que apestaban a podredumbre y pululaban de una vida abundante, donde los tam-tams de un pueblo salvaje se abrían paso incesantemente a través de la noche cálida e irrespirable. Aquel pueblo hizo su aparición para disputamos el paso... hombres bajos, de fuerte construcción, negra cabellera, pintados, feroces, pero, indiscutiblemente, hombres blancos. Conocíamos su estirpe desde tiempos antiguos. Eran pictos y, de todas las razas extrañas, la más feroz. Les habíamos encontrado antes en bosques espesos y en los valles de las tierras altas junto a lagos de montaña. Pero habían pasado muchas lunas desde esos encuentros.
Creo que esta tribu en particular representaba la migración más oriental de la raza. Eran los más primitivos y feroces de todos los que habíamos encontrado. Exhibían ya trazas de características que había notado entre los salvajes negros de los países selváticos, aunque habían morado en estos lugares sólo unas cuantas generaciones. La jungla abismal estaba engulléndoles, obliteraba sus características iniciales y les conformaba a su propio y horripilante molde. Estaban derivando hacia la caza de cabezas, y el canibalismo no era sino un paso que creo debieron llegar a dar antes de extinguirse. Tales cosas son extensiones naturales de la jungla; los pictos no las aprendieron del pueblo negro, pues entonces no había negros en esas colinas. En años posteriores vinieron. del sur, y los pictos los esclavizaron primero y luego fueron absorbidos por ellos. Pero eso no concierne a mi saga de Niord.
Llegamos a ese brutal país de colinas, con sus aullantes abismos de salvajismo y primitivismo negro. Éramos toda una tribu que marchaba a pie, viejos, semejantes a lobos con sus largas barbas y flacos miembros, gigantescos guerreros en la flor de la vida, niños desnudos corriendo a lo largo de la línea de marcha, mujeres con enredados rizos amarillos llevando infantes que nunca lloraban... excepto para gritar de pura rabia.
No recuerdo nuestro número, excepto que éramos unos quinientos combatientes... y por tales entiendo a todos los varones, desde el niño con la fuerza suficiente para alzar un arco, hasta el más viejo de los ancianos. En esa era de loca ferocidad todos éramos combatientes. Nuestras mujeres, cuando eran acorraladas, luchaban como tigresas y he visto a un niño, que aún no era lo bastante grande como para tartamudear palabras articuladas, retorcer la cabeza y hundir sus dientes en el pie que le mataba a pisotones.
¡Oh, éramos luchadores! Dejadme hablar de Niord. Me siento orgulloso de él, más cuando considero el lastimoso cuerpo inválido de James Allison, la máscara inestable que llevo ahora. Niord era alto, de anchos hombros, caderas esbeltas y miembros poderosos. Sus músculos eran largos y abultados, indicando resistencia y velocidad al igual que fuerza. Podía correr todo el día sin cansarse, y poseía tal coordinación que convertía sus movimientos en un relámpago de cegadora velocidad. Si os hablara de toda su fuerza me calificaríais de mentiroso. Pero no hay hombre hoy en día en la tierra lo bastante fuerte para tensar el arco que Niord manejaba con facilidad. El tiro de flecha más largo registrado es el de un arquero turco que envió una saeta a 482 yardas. No había ni un muchacho en mi tribu que no pudiera mejorar tal tiro.
A medida que penetrábamos en la jungla, oímos los tam -tams retumbando en el misterioso valle que dormitaba entre las salvajes colinas, y en una meseta ancha y despejada nos enfrentamos a nuestros enemigos. No creo que estos pictos nos conocieran, ni siquiera por las leyendas, o nunca se habrían aventurado tan osadamente al ataque a campo abierto, aunque nos superaban en numero. Pero no hubo intento alguno de emboscada. Surgieron de entre los arboles, bailando y entonando sus cánticos guerreros, aullando sus bárbaras amenazas. Nuestras cabezas colgarían en la choza de su ídolo y nuestras mujeres de pelo amarillo engendrarían hijos suyos.
¡Jo, jo, jo! Por Ymir, quien rió entonces fue Niord, no James Allison. Al igual que reímos los Aesir al oír sus amenazas... una risa profunda y retumbante que surgía de pechos amplios y poderosos. Nuestra senda había sido trazada con sangre y cenizas á través de muchas tierras. Éramos los asesinos y los saqueadores, marchando espada en mano por el mundo, y que este pueblo nos amenazara despertó nuestro áspero humor.
Nos adelantamos para enfrentarles, desnudos salvo por nuestras pieles de lobo, agitando nuestras espadas de bronce, y nuestro cántico era como el retumbar del trueno en las colinas. Nos lanzaron sus flechas y les devolvimos el fuego. En la arquería no podían compararse a nosotros. Nuestras flechas silbaron en nubes cegadoras entre ellos, derribándolos como hojas de otoño, hasta que aullaron y espumearon como perros rabiosos y se lanzaron al cuerpo a cuerpo. Y nosotros, enloquecidos por la alegría del combate, dejamos los arcos y corrimos para enfrentarnos a ellos, como un amante corre hacia su amor.
¡Por Ymir, fue una batalla como para volverse loco y embriagarse con la matanza y la furia! Los pictos eran tan feroces como nosotros, pero nuestro era el físico superior, el ingenio más agudo y la mente más desarrollada para el combate. Vencimos porque éramos una raza superior, pero no fue una victoria fácil. Los cadáveres sembraban la tierra empapada de sangre; pero al fin rompieron filas, y les derribamos mientras huían, hasta el mismo inicio de los arboles. Os narro esa pelea con palabras escasas e inadecuadas. No puedo pintar la locura, la pestilencia de la sangre y el sudor, el jadeo, el esfuerzo de los músculos, el quebrarse de los huesos bajo los golpes poderosos, el desgarro y laceramiento de la estremecida carne humana; y, por encima de todo, la implacable y abismal calidad salvaje de toda la escena en la que no había regla ni orden, cada hombre luchando como quería o podía. Si así lo hiciera, retrocederíais horrorizados; hasta el yo moderno, conociendo mi estrecho parentesco con esos tiempos, permanece boquiabierto al revivir de nuevo tal carnicería. La piedad no había nacido aún, excepto como capricho individual, y las reglas de la guerra no habían sido soñadas todavía. Era una época en la que cada tribu y cada ser humano luchaba con dientes y uñas desde el nacimiento hasta la muerte, y ninguno daba ni esperaba cuartel.
Así abatimos a los pictos que escapaban, y nuestras mujeres recorrieron el campo para aplastar los sesos de los enemigos heridos con piedras, o cortarles el cuello con cuchillos de cobre. No torturábamos. No éramos más crueles de lo que exigía la vida. La regla de la vida era implacable, pero hoy existe mucha más crueldad caprichosa de la que jamás soñamos nosotros. No era la caprichosa sed de sangre la que nos hacía degollar a los enemigos heridos o cautivos. Era porque sabíamos que nuestras oportunidades de supervivencia se incrementaban con cada enemigo muerto.
Y con todo había ocasionalmente un rastro de compasión individual, y así lo hubo en
esta lucha. Había estado ocupado en un duelo con un enemigo especialmente valeroso.
Su revuelta mata de pelo negro apenas me llegaba a la mejilla, pero era un sólido nudo
de músculos como cables de acero, que apenas si cedían en velocidad de movimientos
al rayo. Tenía una espada de hierro y su escudo cubierto de piel. Yo tenía una maza
nudosa. Ese combate sació incluso mi alma sedienta de batallas. Yo sangraba de una
veintena de heridas antes de que uno de mis terribles golpes restallase aplastando su
escudo como si fuera de cartón, y un instante después mi maza rozó su cabeza sin
protección alguna. ¡Ymir! Incluso ahora me detengo a reír y maravillarme ante la dureza
del cráneo de ese picto. ¡Con seguridad que los hombres de esa era estaban construidos
según un plan mas duro! Ese golpe tendría que haber derramado sus sesos como si fuesen agua. Le dejó horriblemente al descubierto el cuero cabelludo, derribándole inconsciente al suelo, donde le dejé tendido, suponiéndole muerto, mientras me unía a la matanza de los guerreros que huían.

Cuando regresé, hediendo a sudor y sangre, mi garrote horrendamente sucio de sangre y sesos, me di cuenta de que mi oponente estaba recobrando el conocimiento y que una muchacha desnuda y de cabellos revueltos se preparaba a darle el golpe de gracia con una piedra que apenas si podía levantar. Un capricho pasajero me hizo detener el golpe. Había disfrutado del combate y admiraba la dureza diamantina de su cráneo.
Acampamos a corta distancia, quemamos a nuestros muertos en una gran pira y, tras saquear los cadáveres del enemigo, los arrastramos a través de la meseta y los arrojamos al valle para que sirvieran de festín a las hienas, chacales y buitres que ya se estaban reuniendo. Esa noche mantuvimos una estrecha vigilancia pero no fuimos atacados, aunque lejos, en la jungla, podíamos distinguir el resplandor rojizo de las hogueras, y oír débilmente, cuando el viento soplaba en esa dirección, el latir de los tam -tams y gritos y aullidos demoniacos... lamentos por los muertos o meros alaridos bestiales de furia.
Tampoco nos atacaron en los días siguientes. Vendamos las heridas de nuestro cautivo y aprendimos rápidamente su primitivo idioma que, sin embargo, era tan distinto del nuestro que no puedo imaginar que las dos lenguas tuvieran jamás una fuente común.
Su nombre era Grom, y era un gran guerrero cazador según alardeaba. Hablaba sin temor y no nos guardaba rencor, sonriendo ampliamente y exhibiendo dientes como colmillos, sus ojos parecidos a cuentas brillando bajo la enredada melena negra que cubría su estrecha frente. Sus miembros eran de un grosor casi simiesco. Estaba muy interesado en sus capturadores, aunque nunca pudo entender el motivo por el cual había sido perdonado; hasta el final el motivo fue para él un misterio inexplicable. Los pictos obedecían la ley de la supervivencia aún más rígidamente que los Aesir. Como probaban sus costumbres más sedentarias, eran mas prácticos. Nunca vagaron tan lejos o tan a ciegas como nosotros Pero en cada aspecto nosotros éramos la raza superior.
Grom, impresionado por nuestra inteligencia y cualidades guerreras, se ofreció voluntario para ir a las colinas y hacer la paz por nosotros con su gente. No nos importaba demasiado, pero le dejamos ir. Aún no se soñaba en la esclavitud.
Así que Grom regresó con su gente y le olvidamos, excepto en que yo fui a cazar con un poco más de precaución esperando que él se hallara al acecho para hundir una flecha
en mi espalda. Un día oímos el chasquido de los tam-tams y Grom apareció al borde de
la jungla, el rostro hendido por su sonrisa de gorila, con los jefes de los clanes pintados,
ataviados de pieles y adornados con plumas. Nuestra ferocidad les había impresionado y el hecho de que hubiéramos perdonado a Grom les había impresionado aún más. No podían entender la misericordia; evidentemente, les teníamos en tan baja estima que ni nos molestábamos en matar a uno de los suyos cuando estaba en nuestro poder.
Así que la paz se hizo con abundancia de parlamentos, y fue jurada con muchos y extraños votos y rituales... nosotros sólo juramos por Ymir, y un Aesir jamás ha roto tal juramento. Pero ellos juraban por los elementos, por el ídolo sentado en su choza de fetiches donde los fuegos ardían eterna mente y una vieja arrugada aporreaba durante toda la noche un tambor cubierto de cuero, y por otro ser demasiado terrible para ser nombrado.
Luego nos sentamos todos alrededor de las hogueras y comimos carne, y bebimos un feroz brebaje que fermentaban de frutas silvestres, y lo maravilloso es que el festín no acabara en una matanza general; pues aquel licor tenía diablos dentro e hizo retorcerse gusanos en nuestro cerebro. Pero ningún mal resultó de nuestra colosal borrachera, y desde entonces vivimos en paz con nuestros bárbaros vecinos. Nos enseñaron muchas cosas y muchas más aprendieron de nosotros. Pero nos enseñaron a trabajar el hierro, a lo que se habían visto forzados por la falta de cobre en esas colinas, y rápidamente les superamos en ello.
Nos movíamos libremente entre sus aldeas -amasijos de chozas con muros de fango en los claros de la cima de las colinas, ensombrecidos por árboles gigantescos - y les permitimos venir a su albedrío a nuestros campamentos -hileras irregulares de tiendas de piel en la meseta donde la batalla había tenido lugar . Nuestros jóvenes no se interesaban en sus mujeres achaparradas y de ojos parecidos a cuentas, y nuestras esbeltas muchachas de miembros delgados con sus rizadas cabezas amarillas no atraían a los salvajes de pecho velludo. La familiaridad a lo largo de los años habría reducido la repulsión por cada bando, hasta que las dos razas se habrían fundido en una para formar un solo pueblo híbrido, pero mucho antes de eso los Aesir levantaron el campamento y partieron, desvaneciéndose en las neblinas misteriosas del mítico Sur. Pero antes de ese éxodo tuvo lugar el horror del Gusano.
Cacé con Grom y él me condujo a melancólicos valles deshabitados y me hizo ascender a colinas silenciosas donde antes de nosotros ningún hombre había puesto pie. Pero había un valle, perdido en los laberintos del sudoeste, a donde no quería ir. Muñones de rotas columnas, reliquias de una civilización olvidada, se alzaban entre los árboles en el suelo del valle. Mientras permanecíamos en los acantilados que flanqueaban el valle misterioso, Grom me las enseñó, pero no pensaba descender y me disuadió cuando yo quise hacerlo solo. No hablaba claramente del peligro que acechaba allí, pero era mayor que el de la serpiente, el tigre o los trompeteantes elefantes que ocasionalmente vagabundeaban en devastadores rebaños desde el sur.
De todas las bestias, me dijo Grom en su lengua gutural, los pictos temían sólo a Satha, la gran serpiente, y evitaban la jungla donde vivía. Pero había otra cosa que temían, y estaba conectada en cierto modo con el Valle de las Piedras Rotas, como llamaban los pictos a los ruinosos pilares. Hacía mucho tiempo, cuando sus antepasados llegaron por primera vez al país, habían osado penetrar en ese temible valle y todo un clan de los suyos había perecido de repente, de modo horrendo e inexplicable. Por lo menos Grom no lo explicaba. De algún modo el horror había surgido de la tierra, y no era bueno hablar de ello, ya que se creía que hablar de ello -fuera lo que fuera - podía atraerle.
Pero Grom estaba dispuesto a cazar conmigo en cualquier otro lugar, pues era el mayor cazador de los pictos, y muchas y temibles fueron nuestras aventuras. Una vez maté, con la espada de hierro que había forjado con mis propias manos, al más terrible de los animales... el viejo dientes de sable, al que los hombres llaman hoy tigre, pues se parecía más a un tigre que a cualquier otra cosa. En realidad su constitución era mucho más semejante a la del oso, salvo por su inequívoca cabeza felina. Dientes de sable tenía enormes miembros, la cabeza siempre gacha, el cuerpo grande y pesado, y se desvaneció de la tierra porque era un luchador demasiado terrible incluso para esa era implacable. A medida que crecían sus músculos y su ferocidad, su cerebro se empequeñecía hasta que, finalmente, hasta el instinto de autoconservación desapareció.
La naturaleza, que mantiene su equilibrio en tales cosas, le destruyó porque, si sus poderes de superluchador se hubieran aliado con un cerebro inteligente, habría destruido todas las otras formas de vida de la tierra. Era un fenómeno en el camino de la evolución... un desarrollo orgánico que se había vuelto loco y había corrido hasta no ser sino garras y colmillos para la matanza y la destrucción.
Maté al dientes de sable en un combate que formaría una saga por sí mismo, y durante los meses posteriores yací medio delirante con espantosas heridas que hacían menear la cabeza a los guerreros más endurecidos. Los pictos dijeron que nunca un hombre solitario había matado antes a un dientes de sable. Pero me recuperé de mis terribles heridas, para maravilla de todos.
Mientras yacía en las puertas de la muerte hubo una escisión de la tribu. Fue pacífica, como sucedían continuamente y contribuían en gran medida a que el mundo se poblara con las tribus de cabellera amarilla. Cuarenta y cinco de los jóvenes tomaron compañera a la vez y se alejaron para fundar su propio clan. No hubo revuelta; era una costumbre racial que fructificó en todas las eras posteriores, cuando tribus surgidas de las mismas raíces se encontraron, tras siglos de separación, y se cortaron los cuellos entre sí con alegre abandono. La tendencia de los Arios y los pre -Arios era siempre hacia la desunión, los clanes desgajándose del tronco principal y esparciéndose.
Y así, esos jóvenes conducidos por un tal Bragi, mi hermano de armas, tomaron a sus
muchachas y se aventuraron hacia el sudoeste, estableciendo su morada en el Valle de
las Piedras Rotas. Los pictos se escandalizaron, lanzando vagas alusiones a una
maldición monstruosa que reinaba sobre el valle, pero los Aesir rieron. Habíamos
dejado nuestros propios demonios y misterios en las heladas desolaciones del lejano
norte azul y los diablos de otras razas no nos impresionaban en demasía.

Cuando hube recobrado toda mi fortaleza y las tremendas heridas no eran sino cicatrices, ceñí mis armas y crucé la meseta para visitar el clan de Bragi. Grom no me acompañó. No había estado en el campamento de los Aesir desde hacía varios días. Pero yo conocía el camino. Recordaba bien el valle, desde los acantilados en cuya cima lo había contemplado viendo el lago al extremo superior, los árboles espesándose y conviniéndose en bosque en el extremo más bajo. Los costados del valle eran acantilados escarpados y muy altos, y un a gran estribación abrupta a cada extremo lo aislaba del terreno circundante. Era el extremo más bajo, o suroccidental, donde el suelo del valle estaba sembrado de columnas rotas, algunas alzándose entre los árboles, algunas convertidas en pilas de piedras cubiertas de liquen. Nadie sabía qué raza las erigió. Pero Grom había hablado vaga y temerosamente de una monstruosidad peluda y simiesca que bailaba abominablemente bajo la luna al son de flautas demoniacas que provocaban horror y locura.

Crucé la meseta donde se alzaba nuestro campamento, bajé la cuesta, atravesé un valle estrecho y de tupida vegetación, trepé otra cuesta y me interné en las colinas.
Medio día de fácil trayecto me llevó al risco al otro lado del cual se hallaba el valle de
los pilares. Durante muchas millas no había visto señal de vida humana. Todas las
aldeas de los pictos se hallaban muchas millas al este. Coroné el risco y miré hacia el
soñoliento valle con su tranquilo lago azul, sus quietos acantilados y sus columnas rotas
surgiendo de entre los árboles. Busque alguna humareda. No vi ninguna, pero sí buitres
girando en el cielo sobre un grupo de tiendas a la orilla del lago.
Descendí el risco, con cautela, y me acerqué al silencioso campamento. En él me
detuve, helado de miedo. No era fácil impresionarme. Había visto la muerte de muchas
formas y había huido o tomado parte en rojas carnicerías donde la sangre se derramaba
como el agua y la tierra desbordaba de cadáveres. Pero aquí me enfrenté a una
devastación orgánica que me dejó atónito y anonadado. Del clan de Bragi, aún en
embrión, no quedaba nadie vivo y no había ni un cadáver entero. Algunas de las tiendas
de piel seguían en pie. Otras habían sido derribadas y aplastadas, como por un peso
monstruoso, de tal modo que primeramente me pregunté si una manada de elefantes
habría cruzado el campamento en estampida Pero ningún elefante había causado jamás
destrucción tal como la que vi esparcida en el suelo ensangrentado. El campamento era
un amasijo de pedazos de carne y fragmentos de cadáveres... manos, pies, cabezas, trozos de ruinas humanas. Había armas esparcidas, algunas manchadas con un fango verdoso como el que brota de una oruga aplastada.
Ningún enemigo humano podía haber cometido tan horripilante atrocidad. Miré hacia el lago, preguntándome si innombrables monstruos anfibios habían surgido reptando de las tranquilas aguas cuyo azul oscuro hablaba de profundidades insondables. Entonces vi una huella dejada por el destructor. Era un surco como el que podría dejar un gusano titánico, de varias yardas de anchura, serpenteando por el valle. Por donde corría la hierba estaba aplastada, y la vegetación y los arbolillos habían sido apisonados, todo horrendamente manchado de sangre y fango verdoso.
Con una furia enloquecida en mi alma, saqué la espada y empecé a seguirlo cuando una llamada atrajo mi atención. Me di la vuelta para ver una figura fornida que se me aproximaba desde el risco. Era Grom, el picto, y cuando pienso en el valor que debió necesitar para vencer todos los instintos implantados en él por las enseñanzas de la tradición y la experiencia personal, me doy cuenta de lo realmente profunda que era su amistad hacia mí.
Acuclillado junto a la orilla del lago, lanza en mano, sus negros ojos vagando llenos
de miedo por las silenciosas arboledas ondulantes del valle, Grom me habló del horror
que había caído sobre el clan de Bragi bajo la luna. Pero primero me habló de la cosa,
tal y como sus mayores le habían narrado la historia.
Mucho tiempo antes, los pictos habían descendido del oeste en un largo, largo viaje, llegando finalmente a estas colinas cubiertas de jungla donde, porque estaban cansados y porque había abundancia de caza y frutos y ninguna tribu hostil, se detuvieron y construyeron sus aldeas de muros fangosos.
Algunos de ellos, todo un clan de esa numerosa tribu, estableció su residencia en el
Valle de las Piedras Rotas. Descubrieron las columnas y un gran templo en ruinas entre
los árboles, y en ese templo no había altar ni capilla, sólo la boca de un pozo que se
desvanecía en la negrura de la tierra, y en el cual no había peldaños como los que un ser
humano haría y usaría. Construyeron su aldea en el valle y, de noche, bajo la luna, el horror cayó sobre ellos y dejó solo muros rotos y pedazos de carne manchada de fango.

En esos días nada temían los pictos. Los guerreros de los demás clanes se reunieron y
entonaron sus cánticos guerreros y bailaron sus danzas de guerra, y siguieron un gran
rastro de sangre y fango hasta la boca del pozo en el templo. Aullaron su desafío y
lanzaron abajo peñascos que nunca se oyó rebotar en el fondo. Entonces empezó un
agudo y demoniaco sonar de flautas, y del pozo se alzó una espantosa figura antropomórfica que danzaba a los extraños sones de una flauta que sostenía en sus
monstruosas manos. El horror de su apariencia dejó helados de asombro a los feroces
pictos, y siguiéndole de cerca una colosal masa blanca se alzó de la oscuridad subterránea. Del pozo surgió una loca y babeante pesadilla que las flechas penetraban pero no podían detener, a la que las espadas cortaban pero no podían matar. Cayó babeando sobre los guerreros, reduciéndolos a pulpa escarlata, haciéndolos pedazos como un pulpo haría con pececillos, chupando la sangre de sus miembros mutilados devorándolos mientras ellos gritaban y luchaban. Los supervivientes huyeron, perseguidos hasta el mismo risco sobre el cual, aparentemente, el monstruo no podía impulsar su temblorosa masa de montaña.
Tras esto no osaron entrar en el valle silencioso. Pero los muertos vinieron en sueños a sus chamanes y ancianos y les contaron extraños y terribles secretos. Hablaron de una vieja, vieja raza de criaturas medio humanas que habitaron en tiempos este valle y erigieron aquellas columnas para sus propios, extraños e inexplicables propósitos. El monstruo blanco del pozo era su dios, invocado desde los negros abismos del centro de la Tierra a incontable profundidad bajo el negro mantillo, por una brujería ignorada por los hijos del hombre. El ser peludo y antropomórfico era su servidor, creado para servir al dios, un informe espíritu elemental atraído de las profundidades y sellado en carne, orgánico pero más allá del entendimiento de la humanidad. Los antiguos se habían desvanecido tiempo ha en el limbo del que una vez surgieron arrastrándose en el negro amanecer del universo, pero su dios bestial y su esclavo inhumano vivían todavía. En cierto modo, ambos eran orgánicos y podían ser heridos, aunque ningún arma humana había resultado ser lo bastante poderosa para matarles.
Bragi y su clan habían vivido semanas en el valle antes de que el horror atacara. Sólo la noche anterior Grom, cazando sobre los acantilados, y arriesgándose mucho con ello, había sido paralizado por el agudo y demoniaco sonido de flautas y luego por un clamor enloquecido de gritos humanos. Tendido boca abajo en el suelo, ocultando la cabeza entre la hierba, no se había atrevido a moverse, ni siquiera cuando los gritos murieron bajo los revulsivos sonidos babeantes de un horrendo banquete. Cuando llegó el alba se había arrastrado tembloroso hasta los acantilados para mirar hacia el valle y el espectáculo de la devastación, incluso visto de lejos, le había impulsado a una aullante huida hacia las colinas. Pero, finalmente, se le había ocurrido que debería avisar al resto de la tribu y al regresar, en su camino hacia el campamento en la meseta, me había visto entrar en el valle.
Así habló Grom mientras yo permanecía sentado y meditaba secretamente, la mejilla apoyada en mi potente puño. No puedo expresar en palabras modernas el sentimiento del clan que en esos días era una parte vital de cada hombre y mujer. En un mundo donde colmillos y garras acechaban a cada hombre, y las manos de todos los hombres se alzaban contra el individuo, excepto las de su propio clan, el instinto tribal era mucho más que la simple frase que es hoy. Formaba parte del hombre tanto como su corazón o su diestra. Esto era necesario, pues sólo así, agrupados en bandas que no podían romperse, sobrevivió la humanidad en los terribles ambientes del mundo primitivo. Por tanto, la pena personal que sentía por Bragi y sus jóvenes de esbeltos miembros y sus muchachas sonrientes de piel blanca se ahogaba en un mar más profundo de penas y furia cuya intensidad y hondura eran casi cósmicas. Permanecí lúgubremente sentado mientras el picto se acuclillaba ante mí lleno de ansiedad, su mirada puesta en mí la dirigía a las amenazantes profundidades del valle donde las columnas malditas se alzaban como los dientes rotos de viejas mujerzuelas que reían entre las ondulantes espesuras.
Yo, Niord, no usaba en demasía el cerebro. Vivía en un mundo físico, y para pensar por mí estaban los ancianos de la tribu. Pero pertenecía a una raza destinada a convertirse en dominante tanto mental como físicamente, y no era un mero animal musculoso. Allí sentado surgió, primero tenuemente, luego con claridad, una idea que arrancó de mis labios una corta y feroz risotada.Levantándome, le indiqué a Grom que me ayudara y con madera seca, los postes de las tiendas y las rotas astas de las lanzas, construimos una pira en la orilla del lago.
Después, recogimos los horrendos pedazos que habían sido partes del grupo de Bragi, los dispusimos en la pila de madera y la encendimos con acero y pedernal. La humareda espesa y triste ascendió serpenteando hacia el cielo y, volviéndome hacia Grom, le hice que me guiara a la jungla donde acechaba ese horror escamoso, Satha, la gran serpiente. Grom me miró boquiabierto, ni los mayores cazadores pictos buscaban a la gran criatura reptante. Pero mi voluntad era como un vendaval que le arrastraba detrás de mí y, por fin, inició la marcha. Dejamos el valle por su extremo superior, cruzando el risco, sorteando los grandes acantilados y nos sumergimos en las extensiones del sur, pobladas sólo por los hoscos ciudadanos de la jungla. Nos internamos profundamente en ella hasta llegar a una extensión de tierras bajas, negras como la tinta bajo los grandes árboles festoneados de enredaderas, donde nuestros pies se hundían profundamente en el suelo esponjoso, alfombrado por la vegetación podrida, y humedad viscosa rezumaba bajo su presión. Éste, me dijo Grom, era el reino de Satha, la gran serpiente.
Dejadme hablar de Satha. Hoy en la tierra no existe nada igual, ni ha existido durante eras incontables. Como el dinosaurio carnívoro, como el viejo dientes de sable, era demasiado terrible para existir. Incluso entonces era ya la superviviente de una edad más tremenda donde la vida y sus formas eran más crudas y horrendas. No había entonces muchas de su especie, aunque podrían haber existido en gran número en las pestilentes aguas de las vastas junglas pantanosas, al sur, aún más lejos. Era mayor que cualquier pitón de los tiempos modernos y de sus colmillos goteaba un veneno mil veces más letal que el de la reina cobra.
Nunca fue adora da por los pictos de sangre pura, aunque los negros que vinieron después la deificaron, y esa adoración persistió en la raza híbrida que surgió de los negros y sus conquistadores blancos. Pero para otros pueblos era el nadir del maligno horror, y las historias sobre ella se mezclaron con la demonología; de modo que en eras posteriores Satha se convirtió en el mismo diablo de las razas blancas, y los estigios primero la adoraron y luego, cuando se convirtieron en egipcios, abominaron de ella bajo el nombre de Set, la Vieja Serpiente, mientras para los semitas se convirtió en Leviatán y Satanás. Era lo bastante terrible para ser un dios, pues era la muerte reptante.
Había visto a un elefante macho caer muerto de pronto por el mordisco de Satha. La había visto, la había vislumbrado retorcerse en su horripilante camino a través de la espesa jungla, la había visto cobrar su presa, pero nunca la había cazado. Era demasiado horrenda, incluso para quien había matado al dientes de sable.
Pero ahora la cacé, internándome más y más en la cálida e irrespirable pestilencia de su jungla, donde ni su amistad hacia mí podía obligar a Grom a ir más lejos. Me encareció que pintara mi cuerpo y cantara mi canción de muerte antes de avanzar más, pero yo seguí adelante sin prestarle atención.
En un sendero natural que se retorcía entre los árboles dispuse una trampa. Hallé un
gran árbol, blando y de fibra esponjosa, pero de ramaje espeso y pesado, y corté su base
junto al suelo con mi gran espada, dirigiendo su caída de modo que, cuando cayó, su
copa se estrelló en las ramas de un árbol más pequeño, dejándolo inclinado sobre el
sendero, un extremo reposando en la tierra, el otro atrapado en el árbol más pequeño.
Luego corté las ramas del costado inferior y, talando un arbolillo delgado, pero resistente, lo desbrocé y lo puse recto, a modo de estaca de sujeción; bajo el árbol inclinado. Luego, cortando el árbol que lo sostenía, dejé el gran tronco precariamente apoyado en la estaca, a la que até una larga liana, tan gruesa como mi muñeca.
Después, me alejé por la jungla primordial y crepuscular hasta que un avasallador y fétido olor asalto mi olfato, y de la pútrida vegetación frente a mí, Satha alzó su horrenda cabeza, balanceándose mortífera de un lado a otro, mientras su lengua hendida entraba y salía, y sus enormes y terribles ojos amarillos ardían gélidamente clavados en mí, con toda la sabiduría maligna del mundo negro y antiguo que existía cuando el hombre no existía aún. Retrocedí, sin sentir miedo, sintiendo sólo una helada sensación en la columna vertebral, y Satha me siguió sinuosamente, su brillante cuerpo cilíndrico de ochenta pies de largo ondulando sobre la vegetación putrefacta en un silencio mesmérico. Su cabeza en forma de cuña era más gruesa que el cuerpo de un hombre y sus escamas destellaban con mil centelleos cambiantes. Yo era para Satha como un ratón para una cobra real, pero tenia colmillos como nunca los vio ratón alguno. Rápido como era, sabía que no podía evitar el golpe relampagueante de esa gran cabeza triangular; así que no osé dejar que se me aproximara demasiado. Huí astutamente a lo largo del sendero, tras de mí, el avance de aquel corpachón flexible era como el viento que barre la hierba.
No estaba a mucha distancia de mí cuando pasé corriendo bajo la trampa y, cuando la gran forma brillante pasaba deslizándose bajo ella, aferré la liana con ambas manos y tiré desesperadamente. Con gran estruendo, el tronco cayó sobre la escamosa espalda de Satha, a unos seis pies de su cabeza en forma de cuña.
Había esperado romperle la columna, pero creo que no lo conseguí, pues el gran cuerpo se enroscaba y anudaba, la potente cola azotaba y golpeaba segando los arbustos como un látigo gigante. En el instante de la caída, la enorme cabeza había oscilado golpeando el árbol con un impacto terrorífico, los potentes colmillos cortando corteza y madera como cimitarras. Ahora, como consciente de que combatía a un enemigo inanimado, Satha se volvió hacia mí que me hallaba fuera de su alcance. El cuello escamoso se retorció arqueándose, las potentes mandíbulas se abrieron, revelando colmillos de un pie de longitud, de los que goteaba veneno que podría haber quemado la piedra sólida.
Creo que, dada su portentosa fortaleza, Satha podría haberse librado del tronco salvo por una rama rota que se había hundido profundamente en su flanco, aprisionándola como si fuera un anzuelo. Su ruidoso sibilar llenó la jungla y sus ojos me miraron con tal maldad concentrada que me estremecí a pesar mío. ¡Oh, sabía que yo era quien la había atrapado! Me acerqué tanto como me atreví, y con un repentino y potente lanzazo, le atravesé el cuello justo bajo las boqueantes mandíbulas, clavándola al tronco del árbol. Entonces me arriesgué mucho, pues estaba muy lejos de la muerte y sabía que en un instante arrancaría la lanza de la madera y quedaría libre para golpear. Pero en ese instante me adelanté a la carrera y blandiendo mi espada con toda mi enorme fuerza, cercené su terrible cabeza.
Las contorsiones y sacudidas de la forma de Satha viva y aprisionada no eran nada junto a las convulsiones de su decapitada forma en la agonía. Me retiré, arrastrando detrás de mí la gigantesca cabeza con una rama ganchuda, y a una distancia segura de la cola que ondulaba y repartía latigazos, me dispuse al trabajo. Trabajé entonces con la muerte desnuda, y ningún hombre se afanó con mayores precauciones que yo. Pues corté los sacos de veneno en la base de los grandes colmillos, y en el terrible veneno empapé las puntas de once flechas, teniendo cuidado de que sólo las puntas de bronce entraran en el líquido, que de otro modo habría corroído la madera de las resistentes saetas. Mientras hacía esto, Grom, impulsado por la camaradería y la curiosidad, llegó deslizándose nerviosamente por la jungla y su boca se abrió de sorpresa al contemplar la cabeza de Satha.
Durante horas empapé las puntas de las flechas en el veneno, hasta que estuvieron recubiertas de una horrenda escoria verde y pequeños puntos de corrosión aparecieron allí donde el veneno había comido el sólido bronce. Las envolví cuidadosamente en unas hojas grandes y espesas de aspecto gomoso, y después, aunque había caído la noche y las bestias de presa rugían por todos lados, regresé por las colinas selváticas, junto con Grom, hasta que al amanecer llegamos de nuevo a los acantilados que dominaban el valle de las Piedras Rotas.
En la entrada del valle quebré mi lanza y cogí todas las flechas sin envenenar de mi aljaba y las partí. Me pinté la cara y los miembros como se pintan los Aesir sólo cuando se dirigen a una muerte segura, y canté mi canción de muerte al sol que se alzaba sobre los acantilados, mi cabellera amarilla volando al viento matutino.
Luego bajé al valle, el arco en mano.
Grom no pudo decidirse a seguirme. Se tendió en el polvo y aulló como un perro agonizante.
Rebasé el lago y el silencioso campamento donde las cenizas de la pira humeaban todavía y llegué a los tupidos árboles que se hallaban más allá. A mi alrededor se alzaban las columnas, simples montones carentes de forma tras eones incontables. Los árboles eran más espesos, y bajo sus grandes hojas carnosas la propia luz era oscura y maligna. Vi el templo en ruinas como bajo la sombra del crepúsculo, muros ciclópeos que se alzaban sobre masas de cascotes y pétreos bloques caídos. A unas seiscientas yardas ante él se alzaba en un claro una gran columna, de ochenta o noventa pies de altura. Estaba tan gastada y maltratada por la intemperie y el tiempo que cualquier niño de mi tribu podría haberla escalado, y al verla cambié mi plan.
Llegué a las ruinas y vi enormes muros desmoronados sosteniendo un techo cupular del que habían caído muchas piedras, de modo que parecía las costillas cubiertas de liquen de algún esqueleto de un monstruo mítico curvándose sobre mí. Columnas titánicas flanqueaban el umbral cubierto por el que podrían haber pasado diez elefantes de frente. Quizás en tiempos hubo inscripciones y jeroglíficos en los pilares y muros, pero se habían borrado hacia mucho. Alrededor de la gran estancia, en la parte de dentro, había columnas en mejor estado de conservación. En cada una de esas columnas había un achatado pedestal, y algún tenue recuerdo instintivo resucitó vagamente una escena sombría donde negros tambores rugían locamente, y en esos pedestales se acurrucaban de modo aborrecible seres monstruosos en inexplicables rituales enraizados en el negro amanecer del universo.
No había altar alguno... sólo la boca de un gran pozo en el suelo de piedra, con extrañas tallas obscenas en el borde. Arranqué grandes pedazos de piedra del suelo descompuesto y las arrojé al pozo que descendía hasta la oscuridad más absoluta. Las oí rebotar en los costados, pero no las oí golpear el fondo. Arrojé una piedra tras otra, cada una con una desgarradora maldición, y por fin oí un sonido que no era el rugido cada vez más lejano de las piedras que caían. Por el pozo ascendió flotando un extraño y demoniaco sonar de flautas que era una sinfonía de locura. A lo lejos, en la oscuridad inferior, distinguí el temible y tenue brillo de una gran masa blanca.
Me retiré lentamente a medida que el sonar de flautas crecía, retrocediendo a través del enorme umbral. Oí un sonido de roces y golpes y, surgiendo del pozo y cruzando el umbral entre las colosales columnas, emergió danzando una figura increíble. Caminaba erguida como un hombre, pero estaba cubierta de pelo, que era más tupido allá donde debiera hallarse su rostro. Si tenía orejas, nariz y boca no pude descubrirlas. Sólo dos ojos rojizos atisbaban fijamente tras la máscara velluda. Sus manos contrahechas sostenían un extraño juego de flautas en las que soplaba de un modo extraño mientras avanzaba bailoteando hacia mí con grotescos saltos y contorsiones.
Detrás de la criatura oí un sonido obsceno y repulsivo como el de una masa trémula e
inestable alzándose del pozo. Dispuse entonces una flecha, tensé la cuerda y mandé la saeta sibilante hacia la bestia peluda que danzaba monstruosamente. Cayó como herida
por el rayo, más para mi horror las flautas siguieron sonando aunque habían caído de las
manos contrahechas. Entonces di la vuelta y corrí velozmente hacia la columna, por la
que trepé antes de mirar hacia atrás. Cuando llegué al pináculo miré y a causa del
choque y la sorpresa de lo que vi, a punto estuve de caer de mi inestable altura.
El monstruoso morador de la oscuridad había salido del templo y yo, que había esperado un horror que, con todo, estuviera contenido en algún molde terrestre, contemplé un engendro de pesadilla. De qué infierno subterráneo surgió arrastrándose hacía mucho, mucho tiempo no lo sé, si sé qué negra era representaba. Pero no era un animal, tal y como la humanidad los conoce. Le llamaré gusano a falta de término mejor. No hay ningún lenguaje terrestre que tenga nombre para él. Sólo puedo decir que se parecía un poco más a un gusano que a un pulpo, una serpiente o un dinosaurio.
Era blanco y pulposo, y arrastraba por el suelo su masa trémula como un gusano.
Pero tenía grandes tentáculos aplastados y antenas carnosas, y otras probóscides cuyo
uso soy incapaz de explicar. Y tenía una larga extremidad que enrollaba y desenrollaba
como la trompa de un elefante. Sus cuarenta ojos, dispuestos en un horrendo círculo,
estaban compuestos de miles de facetas de otros tantos colores centelleantes que
cambiaban y se alteraban en interminable transmutación. Pero durante tales mudanzas
de tono y brillo, retenían siempre su maligna inteligencia... inteligencia que se hallaba
tras aquellas facetas chispeantes, ni humana ni con todo bestial, sino una inteligencia
demoniaca nacida de la noche tal y como los hombres sienten borrosamente en sueños
latir titánicamente en los negros golfos fuera de nuestro universo material. En tamaño el
monstruo era como una montaña; su masa habría dejado enano a un mastodonte.
Pero incluso mientras me estremecía ante el horror cósmico de la criatura, dispuse una flecha emplumada y la mandé silbando hacia su blanco. La hierba y los arbustos fueron aplastados cuando el monstruo se dirigió hacia mí como una montaña en movimiento y yo envié flecha tras flecha con terrible fuerza y mortífera precisión. No podía errar un blanco tan enorme. Las flechas se hundieron hasta las plumas o se perdieron de vista en la masa inestable, cada una llevando el veneno suficiente como para matar al momento a un elefante macho. Pero siguió viniendo, rápida y asombrosamente, aparentemente insensible tanto a las flechas como al veneno en el que habían sido empapadas. Y todo el tiempo la horrenda música era como un enloquecedor acompañamiento, gimiendo débilmente desde las flautas que yacían en el suelo sin que nadie las tocara.
Mi confianza desapareció; incluso el veneno de Satha era algo fútil ante esta criatura increíble. Lancé mi última flecha casi encima de la temblorosa montaña blanca, tan cerca se hallaba el monstruo bajo mi atalaya. Entonces su color se alteró de pronto. Una oleada de repulsivo azul le recorrió, y la enorme masa se estremeció en convulsiones semejantes a un terremoto. Con un esfuerzo terrible, golpeo la parte inferior de la columna, haciendo pedazos la piedra. Pero en el mismo instante del impacto, salté y caí a través del aire sobre la espalda del monstruo.
La piel esponjosa cedió y se hundió bajo mis pies, y hundí mi espada hasta la empuñadura, removiéndola en la carne pulposa, abriendo una horrenda herida de una yarda de longitud, de la que rezumó un fango verdoso. Entonces el golpe de un tentáculo parecido a un cable me hizo salir despedido de la espalda del titán y me lanzó girando por los aires a trescientos pies de distancia para caer entre un grupo de árboles gigantescos.
El impacto debió romperme la mitad de los huesos, pues cuando intenté aferrar otra vez mi espada y arrastrarme nuevamente al combate, no pude mover ni la mano ni el pie, sólo retorcerme indefenso con la espalda rota. Pero podía ver al monstruo y sabía que había vencido, incluso en la derrota. La masa, semejante a una montaña, temblaba y se retorcía, los tentáculos lanzaban alocados latigazos, las antenas se retorcían y anudaban y la blancura nauseabunda se había convertido en un repugnante verde pálido.
Giró pesadamente y se arrastró hacia el templo, moviéndose como un navío maltrecho bajo un pesado oleaje. Los árboles cayeron y se hicieron astillas cuando el monstruo se apoyó en ellos.
Lloré de pura furia al no poder coger mi espada y precipitarme a la muerte saciando mi locura frenética dando poderosos golpes. Pero el dios -gusano estaba herido de muerte y no necesitaba mi fútil espada. Las demoniacas flautas del suelo continuaron su infernal melodía, que era como el lamento fúnebre del demonio. Luego, mientras el monstruo giraba y se estremecía, le vi recoger el cadáver de su peludo esclavo. Por un instante la forma simiesca colgó en el aire, aferrada por la probóscide parecida a una trompa, luego fue estrellada contra el muro del templo con una fuerza que redujo el cuerpo velludo a mera pulpa informe. Ante eso las flautas lanzaron un horrendo chillido y después callaron para siempre.
El titán se tambaleó al borde del pozo y otro cambio se produjo en él... una temible transformación que aún no puedo describir. Incluso a hora, cuando intento pensar claramente en ella, sólo soy caóticamente consciente de una blasfema y antinatural transmutación de forma y sustancia, estremecedora e indescriptible. Luego la masa extrañamente alterada se precipitó al pozo para caer rodando hacia la oscuridad definitiva de la que vino, y supe que estaba muerta. Y mientras se desvanecía en el pozo, con un gemido desgarrador y chirriante, los muros ruinosos se estremecieron de la cúpula a los cimientos. Se curvaron hacia dentro y se doblaron con una reverberación ensordecedora, las columnas se partieron y con un estruendo cataclísmico la propia cúpula cayó retumbando. Por un instante el aire pareció velado con los cascotes que caían y el polvo de piedra, a través del que las copas de los árboles se movían locamente como en una tormenta o en las convulsiones de un terremoto. Después todo se aclaró de nuevo y miré, apartando la sangre de mis ojos. Donde se había alzado el templo yacía sólo una pila colosal de cascotes y piedras rotas, y cada columna del valle había caído, reducida a pedazos.
En el silencio subsiguiente oí a Grom gemir fúnebremente encima de mí. Le dije que me pusiera la espada en la mano y así lo hizo y se inclinó junto a mí para escuchar lo que tenía que decir, pues mi vida se apagaba rápidamente.
-Que mi tribu recuerde -dije, hablando lentamente-. Que la historia sea contada de
aldea en aldea, de campamento en campamento, de tribu a tribu, de modo que los
hombres puedan saber que ni hombre ni bestia ni diablo pueden hacer presa en el pueblo
de dorada cabellera de Asgard y seguir a salvo. Que me construyan un túmulo donde
descanso y que me pongan dentro de él con mi arco y mi espada junto a las manos, para
guardar este valle para siempre; de modo que si el fantasma del dios que maté surge de
las profundidades, mi fantasma esté siempre dispuesto a presentarle batalla.
Y mientras Grom aullaba y se golpeaba su peludo pecho, la muerte vino a mí en el Valle del Gusano.

2008-07-24T09:54:00.000-07:00

Mucha basura

1.- Se ha acumulado desde la última vez que escribí aquí, en mi Blog, lo que es una lástima, pues teniendo este medio, prefiero las cagüis o tragarme el coraje o sólo mover la cabeza ante el mundo que me tocó vivir.
No me gustan muchas cosas: lo primero es la gente, todo ensucia, todo denigra, todo mancha, allá donde vivo, en el barrio, cada días hay más niñas embarazadas, hijas a su vez de mujeres ignorantes, que dejaron todo el peso de la educación a unas escuelas que no pueden hacer nada ante la violencia y la sexualidad desbocada de los chamacos calientes y más ignorantes que la mamá, hijos de la miseria y de la media calle... y ahí andan, con su bebé en brazos, él con cara de "ya me embarqué" y ellas con la inocencia, con la sorpresa de cargar un hijo y no saber qué pasará con él.
Yo no esperaba llegar a los 30, puesto que antes me iba a suicidar, o me mataría una enfermedad mutante o el mundo sencillamente iba a tronar... pero nada pasó...
Sólo una catástrofe planetaria podría acabar con la civilización que conocemos, por lo demas todavía le quedan algunos cientos de años antes de que todo reviente, que se acabe el agua, los alimentos y los servicios.

2.- A Salinas Pliego y al tigrito Azcárraga les deben valer una madre y dos con sal lo que opinan los intelectuales acerca de la mierda que lanzan a los hogares día con día. Programas estúpidos y mierderos como hay pocos, ¿y eso ve la gente? ¿eso lo toma como entretenimiento? Que un grupo de chicos guapos y chicas con poca ropa se reúnan en una mesa a decir babosadas y opinar de todo, desde el clítoris de Niurka, hasta los pasones de Frida Guzmán. Pero a los personajes ya mencionados les vale madre, ellos ven engordar su cartera, hasta la ignominia, y bien podemos los críticos mejor apagar la tv y envidiarles su millones, porque el populacho rules.

3- El cine vuelve al papel que desempeñó en los años de la Depresión, ahora que otra nos agobia, a nadie le interesan los filmes intelectuales, excepto a ciertos mamones. Por ello celebro pelis como Wall-e (qué hermosa película) "Planet Terror" de Robert Rodríguez, que es una mamada de zombis, pero asquerosa y simpatiquisíma, sobre todo para los que nos echamos las funciones triples del Teresa (antes que fuera feudo de jotos, bicicletos, locazas, chichifos, mayatones, chacalones y chacalocas).
Esas películas en verdad no hacen olvidar por unos momentos en que época vivimos. ¡Eso es el cine! La pantalla mágica para evadir la realidad. No el espejo de realizadores orgánicos para contar sus traumas .

4.- La literatura vive un momento en verdad terrible, y eso que no hablo del teatro, que anda por la calle de la amargura, desde hace 20 años se viene dejando atrás la la experimentación, los nuevos autores, por mierdas como las que escribe la Gaby y el Jordy, o por autores tan engreídos a los que no les entiende nada... nada.
En cambio otra Gaby, Baltazar, una chica tan bellísima como talentosa, pero que no encuentra editor, simplemente porque su obra, una prosa poética extraordinaria, no halla lugar en los parámetros actuales, es sorprendente. Juro que si yo tuviera dinero ya le hubiera hecho... no sean malpensados... un libro decente que sorprendería a la raza literaria.

5.- Y ya me voy a echar unas cagüamas, porque la vida no vale nada (José Alfredo Jiménez dixit)

Make Love Not War

2008-02-14T11:35:00.000-08:00

Me hubiera gustado ser un adolescente en el San Francisco de 1968 y haber experimentado el Amor Libre a diestra y siniestra. Ser participante en tríos, cuartetos y orgías sexuales llenas de alegría y esperanza. Lo más que podías pescar era una gonorrea, algunas ladillas, u otra infeccioncilla que con un penicilazo se curaba.

No digo en México, porque esos tiempos por acá eran de represión, y por lo que me han contado no fue hasta los 70 que en las casas de artistas Avant Garde se organizaban orgías como Dios manda.

No puedo hablar al respecto, porque nunca he participado, ni participaré en aquellos tumultos sexuales, como se ilustra en la película XXX "Taboo".

Mi tiempo fue éste, en el que "para poder follar un doctor has de llevar" dice La Polla Records.

Y todo esto por el día del amor y la amistad.

Amen y gocen

Pobrecitos animales

2008-01-14T14:01:00.000-08:00

¿Por qué esa manía humana de comparnos con los animales?
"Cerdo, simio, rata, perra, hiena, ladilla, zorro, abejita, osito, león, lirón, tiranosaurio, cachorrito, gorila, ratoncito, leoncito..." son algunos de los ejemplares del reino animal que el humano usa para insultar o ponerse meloso, según el caso. Pero ¿porqué? En serio que los animales no alcanzan los abismos de maldad de los que somos capaces los seres humanos en lo que se refiere a tortura y sufrimiento para otros semejantes (o animales). Es cierto que no soy de PETA, ni me dan ganas de destripar a los que que usan abrigos de pieles, pero tampoco me da gusto que maten foquitas a garrotazos y en las factorías peleteras desollen vivos a seres cuyo único pecado es su bella piel.
Así que piénselo bien la próxima bien que deseen insultar a alguien, los idiomas están llenos de palabras cuyo efecto es más irritante que llamar "marrano" a un tipo gordo y sucio, a un policía, o a un adepto de la escatología.
Me imagino que los animales odiarán que alguien les llame "humano".

Blogear o no blogear...

2007-07-03T13:48:00.000-07:00

Ahora resulta que los blogs ya pasaron de moda, de más de 100,000 que se abrían al mes, la fiebre ha pasado y ahora lo nuevo es my space o los video blogs. Y muchos permanecen abandonados, sin actualizar, se quejaba la nota que leí.
Así que vine corriendo a actualizar y hablar mal de la moda.
Si mal no recuerdo, hace dos o tres años se podía leer: "este medio de comunicación es interesante, y podemos encontrar blogs políticos, de cine, literarios o personales. Porque estos blogs son la forma de expresión de muchas personas que... bla, bla, bla".
Sin embargo ahora se dice que "la popularidad de los blogs ha disminuido sensiblemente porque "¿qué tiene de interesante leer la vida de otro?".
En fin, a mí ni tiempo me dio de escribir de mi vida.

Espero que lean, aunque ya a nadie le importe.

2007-04-24T09:27:00.000-07:00

Aborto, la polémica

Está a unos minutos que se discuta y , en su caso, se autorize la ley de despenalización del aborto en la ciudad de México.

Y el asunto, que bien podría quedarse en un simple acción de salud pública o de elección personal se ha convertido en un campo de batalla en el que la ultraderecha, la derecha, Serrano Limón, la iglesia católica, empresarios mochos, pero ya incluidos en Forbes, y medios de comunicación meten su cucharota.

Los retrógrados amenazan con excomunión, pena eterna, llamas del infierno y si es necesario terrenales golpizas y atentados.

Aunque todo se reduce a que ningún sujeto se entrometiera en la vida de otro para ordenarle qué debe hacer.

Si Serrano y sus seguidores son más duros que San Agustín, adelante, que hagan vida monástica y les enseñen a sus hijos el catecismo decimonónico, si monseñor desea mandar a su grey al averno por atreverse a "matar a un inocente" allá él.

Si los medios de comunicación están contra "el asesinato de inocentes" y no voltean hacia Iraq, y sólo ponen espectaculares para espantar a los ignorantes, malditos sean.

Pero de ahí a que se conviertan en Moisés y quieran imponer a sangre y fuego sus creencias están mal, muy mal.

El que se despenalize el aborto no quiere decir que se van a formar colas y todas las mujeres lo tomen como moda.

El aborto es un suceso desagradable por el que no quiere pasar ninguna chica (o grande), y que se realiza por muchos motivos.

Pero no es un asesinato; todavía hoy se discute en qué momento un producto es humano, acaso como pregonan los duros, el humano lo es desde la mórula, porque si es así, se debería empezar a prohibir las vacunas y los antigripales, puesto que matan organismos más complejos que esa célula que se está dividiendo y que será un humano con el tiempo.

¡Qué absurdo! Decir que los perredistas son discípulos de Herodes, de Eichman, de Mengele.

¡Vaya país!, ni en Italia, que tiene al Vaticano enquistado, hacen estos dengues por el aborto que nos hablan de tiempos y ideas tan remotas que están olvidados, menos en México y en Estados Unidos.

Hasta Agotar la Existencia III, la venganza

2007-03-06T11:36:00.000-08:00

Pues fue el caso que por fin se presentó la antología poética que tuve el gusto/trabajo de recopilar que se llama "Hasta Agotar la Existencia III" con el sello Resistencia.
Bueno, la noche anterior me la había pasado chupando con el Juanillo y su esposa, y como es bien picado se fueron de mi casa a las 4:00 am. Como yo estaba encarrerado pues me eché otras y acabé como a las 5 de la mañana.

Para no relatar lo que hice en el día, les diré que a las 15:30 y después de una Corona para el calor, salí nervioso, emocionado y listo a enfrentar al respetable.

La Feria del Libro de Minería era un infierno, gente por aquí, por allá, calor, afortunadamente el evento se había retrasado y llegué a tiempo.

Mesa de lujo: la guapa Josefina Larragoiti, el legendario Vicente Quirarte, el buen cuaderno Mote, además de Vero Toussaint y Ricardo Esquerra, que leyeron, sin emoción, los textos de los autores. Me parece que no les gustó el tono a los autores, pero sin duda fue para que ninguno sobresaliera. Ya hasta recibí un correo de alquien que me reclamó que a su viejo no lo incluyeron en la lectura, aunque en eso yo no metí y lamento que así se haya dado.

Una vez en el estrado la emoción me dominaba, sentía que me ahogaba y tenía ganas de reir y llorar en sazón. Al fin dije algo breve que tenía que ver con que por fin se cumplía el plazo y estábamos celebrando por fin la presentación del libro que debo decir, es muy bello.

También me ilusionaba mucho ver y abrazar a Gaby Baltazar, que quizá es la autora con la que he desarrollado un lazo amistoso más allá del autor-editor , pero en el tumulto fue imposible. Eso me dolío, no sé porque.

Después de finalizar la presentación varios poetas tuvieron la cortesía de subir al estrado y felicitarme, como Andrés Castuera Micher, Aída Luna, Yudi Kravzov e Ilse García.
Los demás, quizá hartos del gentío o desilusionados por la lectura, o por pendientes, desaparecieron.

En ese momento se quiso armar una peregrinación para ir a brindar por el nacimiento de la criatura literaria, pero no fue posible. Varios poetas iban con sus familias y se fueron a comer a lugares desconocidos, los que quedamos (Vania, Rafael, Alejandro Torres, Anita Rivera y yo) decidimos ir al museo de la cerveza, pero ahí no se permite juntar mesas, así que al llegar nuestra líder (Josefina) y ver eso optó por partir a mejores horizontes y ahí se dio la desbandada pues cada quien se fue por donde se le pegó la gana.
El Salón Corona no era opción, pues desde que es decente hay que esperar horas para mesa, el Black Horse, tampoco, porque no tengo dinero.
Así que fuimos a dar a la Vaquita Negra, pero los parroquianos ya estaban hasta la chanclas y se emocionaron con nuestras jóvenes y guapas acompañantes (Ale, Lucero y Vania)
"Que no se vvvayyyya la gguerita" decían los borrachines al ver que salíamos de la Vaquita.
Total que recalamos en un lugar extraño, pero agradable "El Saccro" en la calle de Uruguay, que es una casa vieja remodelada y llena de cuartos vacíos, me recordó el antro de "Del amanecer al crépúsculo" y pensé que en cualquier momento las sombras que ahí estaban se iban a convertir en vampiros u hombres lobo y nos iban a devorar.
Pero no sucedió nada, así que después de un cartoncito de Lager e Indio, otra desbandada.
Ahora se fueron Ale, Alex, Lucero e Israel.

Así que al final, mis queridos Compas (Anita y Alejandro) y yo nos enfilamos al cuarto en el que vivo para seguirla por todo el fin de semana, mientras bríndabamos una y otra vez por los poetas, leíamos sus textos y nos empinábamos incontables Caguamas, hasta que el sol salió y el cansancio nos tumbó en la mesa, con el ejemplar de Hasta Agotar la Existencia III en los brazos.

Las locuras de Mel

2007-02-20T11:20:00.000-08:00

¡Cuánta polvareda levantó Apocalypto, la más reciente peli de Mel Gibson!
¡Cuántos se lanzaron envueltos en la tricolor mientras pedían el paredón para Mr. Gibson!
¡Cuantos patriotas se sintieron lastimados en su nacionalismo por las tenebrosas andanzas de Mel!
¡Cuántas paparruchas patrioteras!

A fin de cuentas es una película de acción más, y sólo porque a un gringo medio alucinado se le ocurrió situar su aventura entre los antiguos mayas, se convirtió en objeto de absurdas controversias.
A la Patria la lastima más la pobreza económica y moral de sus habitantes, el cargamento de Paus, Ventasneando, Academias, corrupción, utilitarismo, depredación ecológica... que un gringo loco.
Gibson no es mayista, ni antrópologo, ni historiador... ni nada parecido, su negocio es hacer cine comercial y lo hace bien. Y aunque de seguro investigó algo acerca de la cultura maya, no era su intención rodar un documental o una reconstrucción histórica, sólo ofrecer entretenimiento.
Es absurdo eso de que "se burla del pueblo mexicano; cae en errores históricos y presenta a los mayas como asesinos salvajes".
Aparte de que él como creador tiene la libertad de hacer sus películas como se le pegue la gana, sus filmes son así siempre, un hombre que sufre hasta lo indecible con tal de alcanzar sus objetivos (ni Jesucristo se salvó).
En este caso Jaguar debe pasar por toda clase tormentos, para salvar a su familia.
La película no pasará a la historia, en 6 meses nadie la recordará.
Y respecto a los mayas y los mexicas y los toltecas, ese enojo sólo viene de gente que tiene a las antiguas culturas del país en un concepto falso de seres intocables, mágicos, sobrehumanos y hasta ¿¡extraterrestres !?
Nombre, eran humanos, como nosotros, y si sacrificaban y se agujeraban el cuerpo y todo lo que hacían, era por su concepción del universo, y su sensibilidad al medio, que por lo que sabemos eran mucho, pero mucho más de lo podemos imaginar.
Pero no eran salvajes, ni divinos, vivían su tiempo y su circunstancia.

Así que termino: los mayas en su tiempo y lugar.
Y Mel Gibson en su negocio; nada que ver uno con otro.

¡Patrioteros y magufos a mí, ¡ja¡, ¡ja!

2007-02-16T11:10:00.000-08:00

Por mucho tiempo me rehusé a abrir un blog; lo primero que pensaba es ¿qué diablos voy a escribir?
¿Desamores?, ¿poesía?, ¿cine?, ¿ciudad, neurosis, mujeres, desaliento...?
Ya hay millones de blogs de conocidos y desconocidos que escriben, y muy bien, acerca de todo lo imaginable está monorama del buen BEF, o el retorno de los charlatanes del feroz Mauricio que se dedica a destruir a magufos y charlatanes de todo talante.
¿Pero yo?

Pero no se diga más.

Cooooomenzamos
All aaaaaaabord

Aldo Tomi Alba